|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Мимо
МимоАвтор: anton borisov
[ принято к публикации 09:09 26-05-2019 | Антон Чижов | Просмотров: 931]Сначала мимо неё в поле Потом мы видим её вновь Хотим узреть влюблённых долю Мы видим стену из стекла Но прикасаясь протыкаем Её мы и вот вся рука В любви которой мы не знаем Вот на другой мы стороне Дивимся красному мы небу И спросим “Мы в какой стране? Это Союз? Я там уж не был.” Нам отвечает полицай Нельзя на улице пить пиво И просит пропуск у нас в рай Бросает паспорт в край родимый Стена исчезла, пошёл ливень Ведут заламывая руки Любовь оказывается сильной Ещё сильней только разлука Теги:  -6 
Комментарии
#0 09:53 26-05-2019Mavlon
Пиздец коромыслом Ога. Мимо. хуета не пиши больше в столбик. совсем не пиши Наверно просто лет 12 пареньку просто,ну 13.Смори , у нас тут + 18. Приходи как стукнет те совершеннолетие. вышак. давно так не ржал. спсб Еше свежачок Билось о море - пенное, бурное, смутное, темное, неблагодарное.
Билось о море - в последних попытках, вырваться, спрятаться, остановиться. Билось о море, мечтая о небе, тихом, спокойном полете, о песнях Билось о море и все было тщетно - не было в море искомых ответов....
Иногда мне хочется чтобы город затопил Финский залив и прекратил в новую Атлантиду, или вновь извергся Везувий и увековечил всех грешников в застывшей лаве. Мертвая красота гораздо честнее перед потомками, чем живая перед современниками. Камо грядеши....
Пролетело… это… около виска,
да не пуля - лето, так что жив пока. Хоть и опалило малость седину, я скажу: Что ж…мило. И пойду вздремну на семи верандных тихих сквозняках округлюсь, как панда и усну. Пока баннеры из ситца без рекламы бед, ничего не снится - повода-то нет.... Как славно, коль не пишутся стихи,
Когда в гармонии с людьми, с собою; Когда любуешься морским прибоем, И улетаешь в небо голубое; Когда закаты сказочно тихи! Но если душит, как петля, тоска; И ранит пулею любовь навылет; И разум с чувством, словно подменили;...
На палитре краски лета,
вперемешку голоса. От заката до рассвета тишина лишь полчаса. Руки пряничного цвета, солнце лбы прижгло тавром. Для художника сюжеты - пляски баб цветным ковром. Больно маковый румянец! Рассупонился народ.... |
