Про горох
Автор:
[ принято к публикации
09:10 26-05-2019 |
Антон Чижов | Просмотров: 1205]
Понимаешь, мама, мне нехорошо.
Ваня с Молдаванки в гости не пришел.
Я же знаю, мама, кто тому виной.
Ты почто Ванюшу прогнала домой?
Понимаешь, мама, я сейчас одна
Как у ведер ручка, как в степи луна.
Я же знаю мама, гле сейчас Иван.
Ждут мого Ивана тысячи Оксан.
Матушка- мамаша, что же ты творишь?
Ревность тебя гложет, как морковку мышь?
Ты пусти Ивана, хоть бы на часок
Деток молдаванских, нарожаю в срок.
Рослых и румяных, парня и девчат.
Будут тебя бабкой гордо величать.
Будут тебе ноги мыть и целовать
И стакан водицы принесут в кровать.
Ну а если, мама, не захочешь ты,
Если вдруг, родная, не попьешь воды.
И не пустишь Ваню, снова на порог,
То меня не спрашивай, кто сарай поджег.
Выйду ночью в поле. В волосах цветок.
В поле только ветер щелкает горох.
В поле только месяц грядки прополол,
Да Иван Алене задирал подол.
П.С. Стерто Имя посвящается
Круть же да сјајно па да,
сейчас сад,
голым сесть седи гола,
ноги плотно чврсто ноге,
полить воду на живот сипај воду на стомак,
и получить набави,
только спереди само фронт,
трусы гаћице,
тёплые топле,
мне меня просвечивающие шупље се видим,
в паровых кружевных оборках и са парним чипканим воланчићима....
Растворился весь смысл в словах,
небо полнится птичьей ижицей.
Пастернаковская Москва
растрепалась подпольной книжицей.
Парки вывозились в грязи,
на дорогах веселый март.
Проститутку везет такси;
Судьбоносный её стрит-арт.
Вот паленую шьет фирмУ
из варенки один чурек....
Ищу её в стихиях разных.
Но все напрасные труды.
Ни на земле, ни в небе ясном,
Нигде не вижу пустоты.
О ней ни слова не сказали
Ни песни птиц, ни волчий вой.
И даже звёзды промолчали
О ней, не зная ничего.
А, может, встречусь с ней на круче,
Где тишь и благость круглый год,
И над обителью дремучей
Лишь ветер плачет и поёт....
Мальчик в стоптанных ботинках,
ты подранок на Арбате, непричесанный Гаврош,
из упрямства веришь в птицу выдумщика Метерлинка,
проживая жизнь на рубль, заработав медный грош.
Был ли мальчик? Только голос
закатился поздним летом нектарином на закат....
Old Money стиль уже в печенках.
На нем помешан стар и млад.
И каждый клерк, как обреченный,
форсит под Дориана - факт.
Тренчкоты, запонок сияние,
Цвет беж - безликая броня.
Зонты, как трости, обаяние
привносят в серость бытия....
