Про горох
Автор:
[ принято к публикации
09:10 26-05-2019 |
Антон Чижов | Просмотров: 1342]
Понимаешь, мама, мне нехорошо.
Ваня с Молдаванки в гости не пришел.
Я же знаю, мама, кто тому виной.
Ты почто Ванюшу прогнала домой?
Понимаешь, мама, я сейчас одна
Как у ведер ручка, как в степи луна.
Я же знаю мама, гле сейчас Иван.
Ждут мого Ивана тысячи Оксан.
Матушка- мамаша, что же ты творишь?
Ревность тебя гложет, как морковку мышь?
Ты пусти Ивана, хоть бы на часок
Деток молдаванских, нарожаю в срок.
Рослых и румяных, парня и девчат.
Будут тебя бабкой гордо величать.
Будут тебе ноги мыть и целовать
И стакан водицы принесут в кровать.
Ну а если, мама, не захочешь ты,
Если вдруг, родная, не попьешь воды.
И не пустишь Ваню, снова на порог,
То меня не спрашивай, кто сарай поджег.
Выйду ночью в поле. В волосах цветок.
В поле только ветер щелкает горох.
В поле только месяц грядки прополол,
Да Иван Алене задирал подол.
П.С. Стерто Имя посвящается
он носит сланцы на носки
да ты с таким помрешь с тоски,
на что же в нем ты оказалась падка?
Его повадка так пошла,
ну что же ты в таком нашла,
о, женщины, вы - вечная загадка…
Не очаровываясь мной,
ты нарушаешь мой покой,
как теорема, только я-то не Бернулли,
и все никак я не пойму
так за какую же вину
меня тобой как ножиком пырнули?...
Отменяется финансирование
Литературы и искусства:
Живописи, музицирования,
и театрального паскудства.
На сознание вводится цензура,
Мышление подозрительно заранее.
Контролируются прокуратурой
Метафоры и иносказания.
Осмысливать, принимать решения –
Невозможно доверить широким массам....
Снятся женщины в апреле
Через ровных полчаса.
Коль не слишком надоели
Расцветаешь на глазах.
Очень красочные дамы
Подобрав к тебе мотив
Растерзают ради драмы
Даже имя не спросив.
А сейчас не видят смысла
Осень праздновать с тобой....
Время поджимает, но я не тороплюсь, как молодой специалист: стою в гардеробе, спокойно надеваю белую рубашку. Меня не покидает мысль, что лето прошло не так. Я не отдохнул? Возможно. Выход на работу тяготит, на душе какой-то груз. Вздыхая, снимаю белую рубашку, перебираю плечики с одеждой, нахожу подходящую рубашку — чёрную....
Ты опять не любишь сентябри…
В сентябрях горелые каштаны,
Их листва проклятая горит
и летит-хрустит. А ветер пьяно
Их бросает под ноги. И тлен
Мажется, как пепел от газеты.
Знаешь, я придумала. Взамен
Сентябрю я нарисую лето.
На моих холстах ядрёный мак
Подождёт ромашковые ситцы,
Но огня не будет - как дурак
ночью дождик будет веселиться....
