Иллюзия

Автор: Александр Соболевский Я поспал этой ночью мало,
Снова выдался понедельник,
И опять вместе с ним настало
Время вычурной дребедени.

Ею будто врасплох застигнут,
А внезапность всегда чревата:
Чтоб чего-то суметь достигнуть,
Нужно снова успеть куда-то.

Как соседи с жужжащей дрелью,
Бесконечный ремонт плодящие,
Вечно занят я дребеденью
И в минувшем, и в настоящем.

Впереди – дребедень грядущего,
Если верить моей трактовке.
Я исполнил бы роль ведущую,
Но играю всегда в массовке.

Это сущее наваждение
И явление вездесущее.
Приближается день рождения,
Жизнь мелькает строкой бегущею.

И другие всё тем же заняты
От рожденья и до победного.
Всё вокруг – дребедень какая-то,
Настоящая, несусветная.

Превращая тревоги в фобию,
Культивирую мизантропию,
Всё мне кажется лишь подобием
И некачественною копией.

Отовсюду звучит дискуссия
Без намёка на содержание,
Не действительность, но иллюзия,
Бесконечные подражания.

Вверх бегу я по тёмной лестнице,
Дверь входную скорей захлопну я.
Снизу слышится околесица,
Не частичная чушь, а полная.

Но сюжета не ждёшь банального,
Как в унылом кино попкорновом:
Дверь я запер со входа главного,
А она просочилась с чёрного.

Непрерывно растёт и множится,
Не сбежишь уже, не изменишь всё,
Как старуха с косою морщится,
Никуда от неё не денешься.

Ахинея, пурга, бессмыслица,
Как в наборе случайных чисел…
А бывает (лишь стоит выспаться), -
Всё опять обретает смысл.