|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Трэш и угар:: - 400000
400000Автор: Грызюк
[ принято к публикации 15:59 19-08-2005 | Cфинкс | Просмотров: 1098]ВпилИсь в мою чахлую плоть Пятьсот трактористов кричат Овес призывая полоть Комбайны убиты грозой Они растворились в огне Четыреста тысяч клещей Аорты сгрызают во мне Я кровью рисую говно Я плачу, рыдаю и сплю Порой, просыпаясь, кидаюсь в окно И маковой булкой блюю Меня оставляет покой И силы уходят во тьму Шершавый Семен посещает меня Ублюдно и гнусно ему Он чем-то подгадил себе Он мечется, он нелюдим Четыреста тысяч клещей Уходят в долины. Мы спим Теги:  -2 
Комментарии
#0 17:32 19-08-2005Дик Кант
Хуйня хроническая духовность..беспесды... Ахуэть какой пездетс. Мне уже интересно, кто ж такой ентот Грызюк, генератор хуйни.. Агрессивно.Но хуёво Еше свежачок За час до нового года мама покончила с собой. Остались только я и батя. В комнате повисло гнетущее молчание. Затем батя подошёл ко мне и водрузил меня жопой прямо на ёлку. - Гори, звезда, гори,- сказал он. А я заплакал. Нет, не от боли, а от понимания того, что до нового года осталось меньше часа.... В ее пизде два червяка встречали Новый год впервые…
Один был выпивший слегка, присев на губы половые, О чём-то бойко рассуждал… Другой, обвив лениво клитор, скучая, первому внимал, Курил, подтягивая сидр, и размышлял когда и где Прийти могла пизда пизде Опустим эту болтовню беспозвоночных.... Летели домой проститутки, летели домой не спеша
Летели с Дубаи, с Алупки, две шлюхи летели из США Сбиваясь, летели с окраин в забытый давно Армавир Крича, наподобие чаек, волнуя небесный эфир На Родине встречу смакуя, их смех растекался, как мёд, И тень самолётного хуя стремилась за ними в полёт!... Осенняя пастораль
Ворох огудины в мятой посудине Нёс я с налыгачем, сдвинув башлык Вижу: елозится жопа колхозницы: – Рая, за тютину хапни на клык! Смачные ляжки в синей упряжке Жиром лучились в порватом трико Мягким манулом спину прогнула, Ловко смахнувши с очка комбикорм.... Я всегда чувствовал себя гением. Но это было так.. предвестие. Я писал стихи, очень хорошие, про жизнь... Про любовь тоже писал. Любви у меня не было, но я знал, что она существует где-то там... Только гений мог это знать, мне казалось.
Я крутился в среде поэтов.... |
