|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - BlitzBlitzАвтор: Шаня Помазов
[ принято к публикации 16:13 12-10-2019 | Лев Рыжков | Просмотров: 881]Андрей Демьяныч Мальцев не ест он шаурму Никто не проявляет к нему свой интерес Никто! Ни дети-внуки, ни городской Собес А всё то потому-что, вдруг Мальцев занемог, И семьдесят восьмого под вечер взял и слёг И следующим утром он умер и в серьёз И згнил давно Демьяныч в земле среди берёз И вянет где-то иней над речкой без утех И умер всё же Ленин, хоть был живее всех И ночь что наступает, сулит сплошной бедлам И Пальме погибает - сраженный наповал Андрей Демьяныч Мальцев не помнит теплый день Отравлен как Распутин, зарублен точно Мень Пречудливо без света, на темной стороне И где-то вроде что-то, но только не вполне А я вот здесь покуда, покудова живой Раз облачность кружится, вверху, над головой Тоскливым взглядом в небо я провожаю птиц Вся жизнь проистекает немецким словом blitz. Теги:  -6 
Комментарии
#0 16:14 12-10-2019Лев Рыжков
В общем-то, про то же, что и Васек. Только другими словами. Неплохо. Ленин не может умереть. По определению. Шаня Хармса начитался. Странно это. Откуда книги? Или у вас на этикетках сейчас стихи хуячат? Пригов-стайл, плюсану потомушто про смерть. Про смерть и про гавно фсигда зачот. И про лес ищщо. Мой дядя честных правил не в шутку занемог, Он уважать заставил, но выдумать не мог. Норм Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
