Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - КОЛОССЫ МЕМНОНАКОЛОССЫ МЕМНОНААвтор: Сергей Померанцев Чем выше солнца диск ползёт по небосклону,Тем явственнее мне величие камней, - Колоссы в ранний час огромные Мемнона Из дымки по утрам выходят, как во сне. Мемнон тут ни при чём - напутали всё греки, Великий фараон в тех статуях застыл. Сегодня, как при нём, они глядят на Реку И стерегут покой святилищ и могил. Обломки старины, свидетели былого, На тронах Двух Земель по прежнему строги Они, как и тогда, когда святое слово Звучало где-то тут - у каменной ноги. Всё рухнуло вокруг - империи и судьбы, И даже вечный храм бессмертного царя. Сменилось всё теперь - религия и люди, И только письмена о прошлом говорят. Здесь был иной пейзаж, когда Аменхотепу, К ним обратив свой взор, святой молился муж , - За спинами у них пилон стоял до неба, А перед ними пруд - на месте этих луж. Был грандиозный храм здесь некогда построен Для царственной души, что сделалась звездой. Тут величайший царь из рода фараонов Расчитывал в веках оставить образ свой. И множество статуй его изображали. Заупокойный храм настолько был велик, Что тысячами их дворы его вмещали, И каждая несла богоподобный лик. Храм миллионов лет, увы, стоял не долго. Ушёл великий царь, не думая о том, Что вскоре сын его, приняв корону только, Бить имена отца прикажет долотом! А погубило храм затем землятресенье, Обрушился шедевр великой красоты, И превратился в хлам дворец монаршей тени, С собой похоронив тщеславные мечты. Лишь статуи царя на тронах устояли,- Те, что встречали всех у входа в этот храм. Но вдруг пошла молва - исполнены печали Они решили петь протяжно по утрам. И пение в зарю, пронизанное болью, Так трогало людей и сотни лет спустя, Что даже римский бог прийти сюда изволил Послушать их мотив, и плакал как дитя! Изнеженной душе своей в порыве верен, Он влажною щекой к колоссам тем приник, И чтоб унять их боль, велел Септимий Север Скорее залатать все трещины на них. Так перестали петь фиванские колоссы, И император в Рим решил довольный плыть, Не мучаясь в пути навязчивым вопросом: Как удалось ему Мемнона ублажить? Не мог и думать он, что камень, нагреваясь На солнечных лучах, весь воздух исторгал Как раз из тех щелей, что "пеньем" умиляясь, Так чутко он залить цементом приказал. И в миллионный раз по вечному закону Взойдёт над Нилом Ра, как сотни лет назад, Всё золотя кругом, колоссы же Мемнона, В огне его лучей уже не зазвучат... Теги:
![]() -7 ![]() Комментарии
#0 22:03 16-11-2019Антон Чижов
как самому то не достало дрочить однострунный дутар Был тут мда.. видно далеко еще не все хуи египетские пересосал померанцев Спят унылые колоссы средь колючек и барханов. Египтолог к ним крадется гость полночный, гость нежданный. Кеды в дырах, воспаленны красны очи, среди ночи словно Марс они горят. Еше свежачок Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес. Подрастают безудержно дочки, Забывается холод и стресс. Крепнет вера с надеждою летом, О забор опирается клён. Сучья щелкают, как кастаньеты, Водосточный поëт саксофон.... На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат.... ![]() Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять.... |