|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - Жить, дышать.
Жить, дышать.Автор: Kambodja
[ принято к публикации 23:06 05-09-2005 | Cфинкс | Просмотров: 1175]Именно ночью Что уже ничего не хочется Даже воочию убедиться Что мир - для тебя Впрочем Вот посинеет небо Как губы у наркомана Заалеет краешек облаков Заскрипит стрела подъемного крана Как давно заржавевший засов И снова внутри растает Грязным кладбищенским снегом Мутноватое нежелание Думать Жить, дышать Строить, Бегать. Теги:  1 
Комментарии
#0 01:25 06-09-2005НИЖД
Еще немного и попрошу автограф у автора. Бля, какая ритмика! Я хуею просто, извините... Бля... Читаю и читаю - не могу оторваться! Не согласен с предыдущими комментаторами. Это по-моему плохой стих. Какая ритмика, никакой ритмики. Сильная аллитерация первых трех строчек - вот и вся ритмика. В этом стихе вообще смысл странный - вроде сначала автор хочет установить контраст ("впрочем") между тем что чувствует лир. герой ночью и дьнем, а в конце получается что лир. герою похуй, что ночь ("не хочется"), что день ("нежелание"). То есть 30 слов о том, что ничего никогда не хочется. Хотя почему бы и нет, свственно, наверное, задумка автора. Еще не понятно, зачем понадобилось ставить знаки препинания в конце. Настроение, вроде, передано. Автор умеет писать, беспезды, но последнии его стихи мне лично не нравятся. Речитатив. Практически. "Думать Жить, дышать Строить, Бегать. . . ." - после слова БЕГАТЬ не хватает ещё одной реплики. А так бы начитывался, отвечаю... Вот посинеет небо Как губы у наркомана, и заалет солнце маковым цветом дурмана,,, Вот посинеет небо Как губы у наркомана, и заалет солнце маковым цветом дурмана,,, Вот посинеет небо Как губы у наркомана, и заалет солнце маковым цветом дурмана,,, Вот посинеет небо Как губы у наркомана, и заалет солнце маковым цветом дурмана,,, Вот посинеет небо Как губы у наркомана, и заалет солнце маковым цветом дурмана,,, бля! комп тупит сцуко!!! Вообще красивый стих, понравился! 2 Dennecro Ты ебанулссо, мой дорогой таварисч! to Рыкъ Ты, конечно, хороший человек, но я за такие стихи могу порвать ненароком! (шутка - Рыбовод не даст соврать) Та ритмика, про которую ты говоришь - это удел од и военых маршей. Я же писал про ритмику СТИХА (может быть рваной, кстати, легко). Про тот ритм, который в бошку стучится собственным пульсом, когда такое читаешь. 2 НИЖД 03:29 06-09-2005 - ай, малацца! )))) не люблю объяснять, но... мутноватое нежелание, нехотение - растает, растает... нет противоречия. 2 Kambodja Последний камент - хуйчопонятно... Это было к чему? порадовал автор с утра музыкой и гармонией так держать нахуя такому тексту комменты неясно автор, не люби объяснять - не в телевизоре Это слишком Про ритмику слишком субъективно. Тебе она в голову стучится, а мне нет. Я в комменте не правильно выразился. Надо было написать про отсутсвие размер. впечатления двойственные. вроде бы неплохо, концовка уходит в пустоту (очень люблю этот прием). с другой стороны - читал стихи неизвестных авторов порядком лучше этого. завтра почитаю остальное (по-моему мне не понравилось), выскажусь конкретнее. Рыкъ, как я понял, ты говоришь о классических размерах, характерных для отечественной литературы. в американской, к примеру, это считается плохим тоном и тамошние мастера (вроде Волта Уитмена или Эмили Дикинсон) писали либо весьма извращенным размером, либо вообще без оного. НИЖД, а где ты писал про ритмику подобного стиха? или это был просто короткий каммент? Ъ, американец читающий стих с размером считает, что его написал старичок лет 90ста и обязательно английской национальности. Все так. Но плохим тоном это нигде не считается - и Уитмен, и Уолкот, и Оден, и Еллиот, и Фрост, и ю нэйм ит, все писали как с размером, так и без оного. Ритмика у стиха получатся либо с помощью хорееев ямбов и т.п. не зависимо от того как они чередуются, либо с помощью чередования женскихмужсских рифм (на английском стих с женскими рифма воспринимается как шутливый. К сожаления такой язык) либо с помощью уравновешивания слогов, да? Здесь же стих вроде бы верлибром, а вроде бы и силлабо-тоническйй. То есть цельной ритмики в нем нету как таковой. Да, есть ритмика каждой строки, но она и в прозе есть. Поэтому кто-то эту ритмику для себя найдет, а кто-то не найдет. Кому-то она в голову будет стучатся, а кому-то нет. Я ритмики никакой не нашел. Вот это я и хотел сказать. ничо в голову не стучица пачиму-та. незацепил Рыкъ, насчет плохого тона мне говорила тетка, которая специализируется на американской литературе. может она и это имела ввиду, не уверен. кстати, если ты не читал, полистай буковски. Меня очень сильно зацепило... эээ... The impossibility of being human, кажется. Великолепные стихи. Ъ, ты меня в тупик поставил. Ты, наверно, говоришь о "beasts bounding through time". Стих так начинается: "Van Gogh writing his brother for paints Hemingway testing his shotgun Celine going broke as a doctor of medicine the impossibility of being human Villion expelled from Paris for being a thief Faulkner drunk in the gutters of his town the impossibility of being human" Действительно сильные стихи. Еше свежачок Белым-бело. Не видно ни фига.
Ушёл в себя. Из внутренней берлоги Смотрю, как распоясались снега, Пишу пустым надеждам эпилоги. Смакую горечь сладостной мечты, Гадаю на кофейно-чайной гуще Под буги внеземной феличиты Под возгласы метели всемогущей....
Отмщение Вспоминая то утро, я всегда начинаю с росы. Она накрыла шпалеру спелых пионов у нашего крыльца, накинув на них блеклый покров, пригасивший чудные соцветия. Но стоило солнцу коснуться этого мутного покрывала – и роса вспыхнула поддельными брильянтами....
Шел 1998 год. Та самая смутная, нервная пора, когда из кошельков людей вытравливались лишние нули. Слово, деноминация не сходило с газетных полос и телеэкранов, висело везде, в очередях у банков и в прокуренных трактирах. Тысяча старых рублей за один новый, твердый, «отяжелевший» рубль.... Кружись под ветра попурри,
Кленовый лист на ветхой крыше! /Бог с Духом вышли покурить В парадный грёз, пролётом ниже. Две точки в нервной темноте Меняют яркость состояний: — Послушай, сын, а где отец? — Неуловим. Непостоянен.../ Сожги в последнем танце сна Воспоминания о лете, Вспорхни направо, где весна Кромсает вены в туалете....
Только остывши, жирна и рыхла,
Первого Бога Земля родила. Там, где, поверхность пробив напролом, Встанут Тибетские горы потом, – Там он стоял средь камней и следов – Оттисков многих коленей и лбов. Свет от востока отбрасывал тьму.... |
