|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Что творим мы по комнатам съемнымЧто творим мы по комнатам съемнымАвтор: Напополам
[ принято к публикации 01:14 05-02-2020 | Лев Рыжков | Просмотров: 853]что творим мы, по жизни снуя… Это нам не одна не отмолит икона, легче снова начать всё с нуля. Но об этом не может быть речи: лучше пуля в висок иль петля. Тишина, как родная, обнимет за плечи и продлится печальное «ля». След помады твоей на стакане; Тост прощальный иудин «за нас!». Как Христос, ковыряю я свежие раны васильковых обугленных глаз. Плачет небо на кровлю мансарды; Мы чифирим с соседом вдвоем. И крапленые старые рваные карты так похожи на сердце моё. Теги:  -4 
Комментарии
#0 01:15 05-02-2020Лев Рыжков
Про разврат, похоже. есть места, но в целом: СУМБУР, ВМЕСТО МУЗЫКИ (с) Что творим мы по комнатам съемным, что творим мы, по жизни снуя… © Да банальная ебля вне дома. Интересного, блять, нихуя.. васильковых обугленных глаз (c) ваще мне понравилось пешы, аффтар А чего творят собственники.. Тебе об этом лучше не знать Еше свежачок
Тащил он много лет судьбы телегу Себя разминкой утренней не муча. Теперь же врач советует с разбега Врываться в утро не мрачнее тучи. Настолько сердце вряд ли износилось, Чтобы лекарства выписать бедняжке. Мол прояви без лени к телу милость Пока пробежки утречком не тяжки.... Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм? Но от мыслящего тростника Есть во мне мой божественный разум. Оттого-то мне машут деревьев вершины, Просто, без приглашения, сами; И подмигивают без причины Пни невидимыми глазами....
-Под красивости рассвета Сны заканчивать пора Пересматривать в согретом Бодром городе с утра, -Говорит весна ласкаясь -Зря ль нагнала теплоты. Сам лети как будто аист За улыбками мечты. -Ты весну поменьше слушай, -Напевает крепкий сон, -Если ты меня нарушишь И помчишься на поклон Поскорей мечте навстречу, То получишь ты взамен Снова лишь пустые речи О намётках перемен.... Когда однокашников бывшая братия
Брала бытие, как за рога быка, Душу бессмертную упорно горбатил я На каторге поэтического языка. Я готов доработаться до мозговой грыжи, До стихов, которые болью кровИли б, И, как Маяковский, из роскошного Парижа Привёз бы «Рено» для некоей «ЛИли»;... Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий. Как будто не до конца ещё умершая Москва, Опять стала нежной, влюблённой и красивой. Да нет, не бывает таких неожиданных передряг. Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой, Где ходили выгуливаться столько детей и собак, Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам.... |
