Творчество
Автор:
[ принято к публикации
12:29 26-02-2020 |
Лев Рыжков | Просмотров: 735]
С громким криком- Пиздец! - прозаик Кулешов поставил точку на последней странице своего многострадального романа.
Потом он устало откинулся на спинку кресла и закрыл глаза.
Легкий летний ветерок шевелил кисею занавесок. Из палисадника дачи густо било ароматом распустившегося жасмина...
По утомленному телу Кулешова пробегали латентные судороги от содеянного...
-Коля! Что случилось? - ворвалась в кабинет супруга с половником в руках и увидев обмякшего прозаика, села на пол, прикусив пухлый кулачок.
Кулешов открыл глаза:
-Случилось!
Потом просиял и взъерошил оставшиеся на голове волосы.
Супруга встала на колени и перекрестилась:
-Всё? - с робкой надеждой спросила она
-Всё! - подтвердил Кулешов и достал из стола початую бутылку коньяка.
Потом были десть дней постоянных гостей, поздравлений, обильного застолья и бурного ночного секса.
На одиннадцатый день Кулешов стер свой роман и ушел в леса...
К вечеру он вернулся сильно прихрамывая, укушенный гадюкой.
Прозаика отвезли в больницу, сделали укол. Там он проспал двое суток.
О-ооооо! -простонала благоговейно супруга Кулешова, когда тот открыл глаза, -Маааастер!
Кулешов огляделся и, поняв что это про него, ощутил прилив творческих сил.
Следующие полгода он безвылазно провел за ноутбуком, хохоча, матерясь и плача над создаваемым.
госпади, да сколько же бухла…
пить и пить, да только выпить не с кем…
закрываю дверцы бара резко,
вот такая, на хер, жизнь пошла.
Сам теперь я выпить не силен,
так сказать - от радости излечен,
воскресайте, братцы, мы за вечер
все бы выпили под тосты о былом....
Ты когда-то разговаривал с собою?
Наверное все время, мало или нет.
Этот дым из труб черномазых убоен.
Две пачки в день уебищных сигарет
Бабушка в Барвихе по тыще пирожки продает
Говорит а за сколько вам еще скоты
Живете как сыры в масле и еще лучше
Мне хочется сказать ей «ТЫ»
Но глядя на нее обращаюсь
как докторше
Извините я болен, но не тот что Дитер
а другой....
Обменялись ударами
Одесса-Ростов.
Радары насупились,
Не пройти блок-постов.
Сквозняк гнилой и прелый,
Я с гитарой и в астрале,
Отшибло память: ебался с кем? Когда?
Из окна тока пустые дворы.
Всё. Глухо. Ночь. Аптеки.
На этом фоне провода да фонари,
На дежурном посту от зари до зари....
Мчатся стрелами дороги,
в даль влекущие пути,
подожди ещё немного,
встреча будет
впереди.
Ночное шоссе, дождь.
В машине мама и дочь.
Капли на лобовом,
фары зыбким пятном.
Дочка на заднем сидении спит
вдруг просыпается,
громко кричит....
Разговаривать с потолком, как ссать против ветра. Можно, но нахуя.
Только у меня не много собеседников было. Можно ещё плевать в потолок, но получив в обратку плевок в глаз, сразу же поймёшь,что был не прав.
На потолке была паутина, были жёлтые проплешины от табачного дыма, была одинокая лампочка, засранная мухами....
