Утро

Автор: Васёк Депрессивная ночь наконец-то прошла.
Сна с ней не было, не было сладу.
Белым утренним шлейфом по краю стола
Задевая, явилась прохлада.

В резервации словно, стоят на полу
Все бутылки. Грешил с ними. Каюсь.
Отзвенели стаканы на мрачном пиру,
И застыли, душой устаканясь.

И про то, что по миру Смерть ходит с косой,
Набрехали дурные ютубы.
И бессмертною девочкой дышит Ассоль
И нежны её пухлые губы.

На рабочем столе мир, загружен, лежит.
И улыбчив его каждый виджет.
И мой разум, очищен от горя и лжи,
Словно синяя даль, неподвижен.