Сметана

Автор: Наталья Пиорова Сережа заболел. И попал в больницу.
Сашка поехал навестить сына.

Возвращается. На нем лица нет.
- Ты представляешь, эта сука беременна! – на его лице гнев, беспомощность, злость. Он вот-вот заплачет.

Я оглядываюсь на нашего сына, он спит.
Смотрю на мужа.

- Пришла в больницу. Пузо во! – показывает руками пузо свой бывшей жены. – Выпятила.

- И что теперь? – спрашиваю спокойно. Я еще даже разозлиться на него не успела. У нас с ним сын родился, пару месяцев тому назад. А он об половой жизни своей бывшенькой беспокоится.

- Теперь она на Сергуню вообще забьет, - махнул он рукой, в отчаянье. Но мы оба понимаем, что дело не в их общем сыне. Дело в некой незавершенке.

Не уж то он ее до сих пор любит? – раздражаюсь я. Ну я и попала, в переплет, - задумалась и ушла на кухню.

В этой маленькой двухкамерной «живопырке», даже уйти некуда.

Сижу теперь, в четырех стенах, света белого не вижу. В декрете этом. А муженек мой, новоиспеченный, о бывшей и ее беременности беспокоится.

На секунду я поймала себя на мысли, что мне хочется убить мужа. Но потом я одумалась. Не время. Потом. Пусть сначала вопрос с наследством утрясется. А там, или Султан сдохнет, или ишак помрет.

Подумала и пошла жарить оладьи. Пока без стрихнина.

- Сашка, будешь есть? – зову я мужа обедать. И он прибегает на зов. Садится за стол. Доверяет. Наивный.

- Сметану бери, хороший мой, - глажу его по голове. «А шейка тоненькая, а жито-то хочется», - приходят на ум слова из блатной песенки. Когда-то мой отец любил ее напевать. Ничего, всему свое время.