|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Твоя дорогаТвоя дорогаАвтор: Васёк
[ принято к публикации 09:59 06-09-2020 | mayor1 | Просмотров: 876]В тебе живёт молитвы звук. По грязным мостовым Нью-Йорка Шагаешь, как лисёнок Вук. И, сквозь веков идя аркады, Ты голоден, оборван, нищ. Сходя с токийской эстакады Впадаешь в улицы Мытищ. Душа болит, как будто грыжа; Земной так бесприютен шар. Ты плюнешь в Темзу из Парижа, Бродячий пьяница-клошар. Ты между выдохом и вдохом Почувствуешь небес тепло. И, наконец, не будет плохо На тридцать третие число. Паломник, потерявший бога, Изгой и вечный пилигрим. Ведёт тебя твоя дорога В придуманный прекрасный Рим. 6.09.2020 4.06 Васёк (c) Теги:  8 
Комментарии
#0 10:26 06-09-2020Барагозина
аркады веков и лисёнок Вук рядом создают впечатление присутствия анимации на кладбище. Средний куплет совсем похерить бы. В целом, про меня. Апофеоз хорош. вечный жыд? Было бы совсем хорошо попасть из Парижа в Лену, плюнув в Темзу + Васёк старый мистик. Неплохо как для "Графомании". (плюс) Еше свежачок
Тащил он много лет судьбы телегу Себя разминкой утренней не муча. Теперь же врач советует с разбега Врываться в утро не мрачнее тучи. Настолько сердце вряд ли износилось, Чтобы лекарства выписать бедняжке. Мол прояви без лени к телу милость Пока пробежки утречком не тяжки.... Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм? Но от мыслящего тростника Есть во мне мой божественный разум. Оттого-то мне машут деревьев вершины, Просто, без приглашения, сами; И подмигивают без причины Пни невидимыми глазами....
-Под красивости рассвета Сны заканчивать пора Пересматривать в согретом Бодром городе с утра, -Говорит весна ласкаясь -Зря ль нагнала теплоты. Сам лети как будто аист За улыбками мечты. -Ты весну поменьше слушай, -Напевает крепкий сон, -Если ты меня нарушишь И помчишься на поклон Поскорей мечте навстречу, То получишь ты взамен Снова лишь пустые речи О намётках перемен.... Когда однокашников бывшая братия
Брала бытие, как за рога быка, Душу бессмертную упорно горбатил я На каторге поэтического языка. Я готов доработаться до мозговой грыжи, До стихов, которые болью кровИли б, И, как Маяковский, из роскошного Парижа Привёз бы «Рено» для некоей «ЛИли»;... Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий. Как будто не до конца ещё умершая Москва, Опять стала нежной, влюблённой и красивой. Да нет, не бывает таких неожиданных передряг. Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой, Где ходили выгуливаться столько детей и собак, Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам.... |
