Вопиющее
Автор:
[ принято к публикации
17:36 25-09-2020 |
mayor1 | Просмотров: 1306]
Как гадок день, как скУчны эти лица!
Как мерзок мир, в котором я живу!
Мне страшный сон один все время снится:
Я женщину одну и ту ебу!
Постель одна и скрип знакомый , прежний,
И яркий рот и опостылый крик…
В стране все тот же бесполезный Брежнев,
Как лезвие тупое : вжик да вжик!
Маршрут один: работа-дом-пивная,
Газета Правда и вчерашний чай,
Там за окошком мяч друзья пинают,
А за стеной – скандал и ча-ча-ча…
Как хочется повеситься.. Напрасно!
Никто на похороны даже не придет!
Я полежу лишь в уголочке красном,
Меня оближет незнакомый кот!
Мою жилплощадь отдадут армянам
Они обои сменят и замки,
И кто то, волосатый в моей ванне
Повесит на веревочке носки…
Стук домино меня поднимет с лавки
И встану я, поправив свой пробор
В костюме, что со свадьбы, в белых тапках
Пересеку знакомый грязный двор
Уйду туда, где держит каждый слово,
Где все мне внове, да и сам я нов,
А ты заплачешь громко, по коровьи
И выпрыгнешь из шерстяных трусов!
Но тщетно всё! Все эти недомолвки,
Все эти позы ночью, на метле!
Меня пристрелит из своей двустволки
Колхозный сторож в предрассветной мгле…
Я успокоюсь тихо в помидорах
Или в бахче, измяв лицом арбуз,
Собой поправ привычек глупых ворох
И скинув с плеч тягучей скуки груз!
Я слова разгадал, что ночами в дождь
С мокрых веток кропит серебристый тополь.
И кругами по лужам проходит дрожь.
Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь».
И страданья-стенанья дождя тихи.
Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом.
Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл....
Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон
И останутся незапятнанными все числа,
Обнуляя нумерологии колесо.
Безошибочно, им казалось, определили,
Покровитель зодиакальный не обессудь,
Что в созвездии галактическом поселились
Возбудители зарождающие абсурд....
Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души;
Ночной порой иду домой, сутулясь;
И воздух ласков, словно нежный крепдешин.
Желток ума скользит по сковородке.
Я без закуски в этот вечер выпивал.
Портвейн дешевый, что смешался с водкой,
Штормил, как Айвазовского девятый вал....
Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
