ПУШОК.

Автор: Петя Шнякин Где-то месяца два назад по ночам мне стали сниться покойные родственники и друзья. Причём страха никакого я не испытывал. Я с ними общался как будто никто из них никогда не умирал, и было это давно. Но говорили о настоящем.

Просыпаясь, я с трудом возвращался в реальность, что нет больше квартиры в Быково. Нет больше мамы и отца. Что лежу один я на кровати в спальне, что даже на работу не надо идти.

Сначала я подумал, что зовут они меня к себе. Если так, то что же, я, в принципе, готов к этому. Хотя умирать мало кому охота, даже в преклонном возрасте. А потом въехал - я их каждую ночь перед сном поминал. Они мне и ответили как могли. Вскоре сны эти прекратились. Кажется я всё написал на эту тему. Но вот какое дело.

Жил в Быково пацан, рядом со станцией скорой помощи, по фамилии Лапшин. Года на три младше меня. Сначала ему дали кликуху Лопушок, а потом укоротили до Пушка. Пушок этот любил выпить с нами, а денег у него кот наплакал. Но у его отчима была большая библиотека на охотничьи темы. Но бриллиантом этой коллекции была подборка альманахов *Охота и охотничье хозяйство*, эти сборники печатались с 1955 года и он мне с удовольствием продавал их по три рубля за штуку при госцене 60-70 копеек. Пушок считал, что он наваривает хорошие деньги, я же рыскал ещё по букинистическим магазинам в надежде собрать все сборники.

В 1981 году я купил щенка шотландского сеттера. Назвал его Дьюк, герцог в перводе на русский. Ему месяца три исполнилось когда мы гуляли у быковского пруда. Я вмазанный слегка был. А тут пара навстречу, муж и жена, как они потом объяснили. Баба завизжала:
- Ой, какой щеночек хороший! Пойдём к нам, я его мясом угощу! Вон дом рядом, мы на втором этаже живём.
- Да, земель, у меня там бухнуть есть, пойдём! - говорит мужик.

А там два барака двухэтажных стояли, в них я отродясь не был, но попёрся, мудило. Развели меня, короче, подсыпали что-то, в карты усадили играть. Потом мужик говорит - ты нам должен триста рублей, даю тебе два часа, собаку у нас оставишь, денег не найдёшь, можешь с ней попрощаться навсегда.
Спустился я со второго этажа, иду домой, плачу. Тут Пушок навстречу, в руке гитара. Рассказал ему о горе своём.

- Не ссы, Петя, щас Дьюка вернём.
- Да как вернём? Он в наколках весь, только с зоны откинулся!
- Ты стучи в дверь и говори - я деньги принёс, а я рядом стоять буду.
- И что?
- А ничего.

Пушок снял металлическую струну с гитары.

- Только не бойся! Я как его душить начну, вбегай в квартиру и хватай собачку.

Всё получилось как он задумал. Я Пушку все его книги вернул и постоянно угощал портвейном.

А сейчас не знаю, жив он или нет. То ли за помин молиться, а может за здравие?