|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Пустите даму!:: - НичьяНичьяАвтор: Атуона
[ принято к публикации 23:13 12-11-2020 | Седнев | Просмотров: 1021]Растраченного за зря, И мачту от корабля, Что проебал якоря. Сегодня нас - во вчера! Ни пуха нам, ни пера! Возьмет, очевидно, ничья Нутром из сволочья. И спорить нам ни к чему. Я точно свое возьму. Сегодня я у руля, Иконы свои смоля. Потом будем вместе стыть И как-то на мели плыть. Частушки, обеты, треп... Воспользуюсь правилом "Стоп". Теги:  5 
Комментарии
#0 23:13 12-11-2020Седнев
Адресата узнал Бросай Боброва , и давай ходу ко мне!У тя сразу будет меховая безруковочка на молнии Синела огнём заря, И был горизонт багров, Частушки слагал зазря Известный поэт Бобров. Подсвечен иконой лес, Легли якоря на грунт. Опять был отвержен Йенс, Хлебнувший горилки фунт Всё ради последней строки писалось. Намёк понял, родная, прости за вчерашнее. Ты жива? p.s. отныне стоп-слово стихи Нда... Иной раз мы и не подозреваем от какого счастья отказываемся проходя мимо и не обращая внимания на подаваемые знаки Судьбой.. Потом горько сожалеем. Но это потом.. позже... Особенно умилило /Сегодня я у руля, Иконы свои смоля/ бездной толкований. Еше свежачок Круть же да сјајно па да,
сейчас сад, голым сесть седи гола, ноги плотно чврсто ноге, полить воду на живот сипај воду на стомак, и получить набави, только спереди само фронт, трусы гаћице, тёплые топле, мне меня просвечивающие шупље се видим, в паровых кружевных оборках и са парним чипканим воланчићима....
Растворился весь смысл в словах,
небо полнится птичьей ижицей. Пастернаковская Москва растрепалась подпольной книжицей. Парки вывозились в грязи, на дорогах веселый март. Проститутку везет такси; Судьбоносный её стрит-арт. Вот паленую шьет фирмУ из варенки один чурек.... Ищу её в стихиях разных.
Но все напрасные труды. Ни на земле, ни в небе ясном, Нигде не вижу пустоты. О ней ни слова не сказали Ни песни птиц, ни волчий вой. И даже звёзды промолчали О ней, не зная ничего. А, может, встречусь с ней на круче, Где тишь и благость круглый год, И над обителью дремучей Лишь ветер плачет и поёт....
Мальчик в стоптанных ботинках,
ты подранок на Арбате, непричесанный Гаврош, из упрямства веришь в птицу выдумщика Метерлинка, проживая жизнь на рубль, заработав медный грош. Был ли мальчик? Только голос закатился поздним летом нектарином на закат.... |
