|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Дон ХуанДон ХуанАвтор: Смехуёчкин
[ принято к публикации 16:02 01-12-2020 | Седнев | Просмотров: 1598]Опухший от душевных ран, Сидит алкаш с лицом толтека, По всем приметам Дон Хуан. Ещё пока непохмелённый, Пейотов хочет он едва ль, А вот бухла стакан гранёный Махнул бы запросто нагваль. К нему подходит пара странных Индейцев. Тоже пьянь и рвань, Но хватит мелочи в карманах, Чтоб раздобыть билет за грань. Лицом недаром краснокожи, И пусть боярышник и яд, А всё равно его ничтожит Бесстрашных воинов отряд. Их бездна – грязные задворки, Презрев и закусь и уют Сдвигают пойлом точку сборки И сев на край, на дно блюют. Теги:  0 
Комментарии
#0 10:37 01-12-2020Смехуёчкин
Седнев, поправь "ещё" в третьей строфе, на "к нему". И побыстрее, Седнев. Где ты там ходишь? ггг Узнаваемо, но уже неактуально. Неактуально - но только для меня. В начале 90-х поил аборигенов я напитком "Бодрость" (0,5) и напитком "Юность" (0,25). Незабываемо. Но сейчас - только книги. (Но жизнь всё равно полна приключений).))) #0 Сделано, Мой Господин! Картинка, однако #6 16:45 01-12-2020Разбрасыватель камней А что? И сейчас индейцы пьют огненную воду? Кто бы мог подумать! Хотя... С другой стороны, если людям нужно - им надо дать. Проблему надо решить окончательно. #5 Спасибо, друг! Отрадно видеть, что традиции человеческого отношения к автору, на любимом Литпроме, воистину незыблемы. +1 к РК. Картика есть, движения нету. Но мне понравилось. И это. Синидрион не блюет. Тут эта тема уже поднималась. Синедрио́н То в Иерусалиме, синидрион - группа синяков под магазином с багровым ликом. #9 Они же сталкеры. На самом деле никто не пьёт. Просто выглядят так, как будто алкоголики. Рвотные процессы тут тоже ни при чём. На слэнге новейших видящих, блевануть, значит совершить астральную проекцию. Типажи хороши отображены, особо про индейцев доставило Еше свежачок На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат....
Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять....
Пришел за полночь вымолвить на ушко, -Одну тебя лишь ласково люблю. А ты змеёй шипеть собралась ушлой, -Давай сначала кровушки попью. -Собой владеть попробуй ради Бога Подарок мой порвёт неровен час. Взирает он на змей гремучих строго Мангусту жить понравится у нас.... |
