Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - ПогостовоеПогостовоеАвтор: Владимир ЮжныйНа погосте полу'денно-душно. Пахнет мята судьбой и детством… … Мам, а помнишь, как я игрушку Потерял в нашем парке, где-то? Как же горько о ней я плакал. Мал ведь был, а вот помню, мама. Ты сказала мне: тютя, плакса, А я топал ногой упрямо. А потом, в пол литровой банке, Ты дала мне ржаного кваса, И пчела… нет, цветочный ангел, Закружил надо мною сразу. А еще ты дала мне хлеба, И сказала: кроши, плакуша. Я спросил: это птичке с неба, Она что, тоже хочет кушать? И крошил я, чтоб там осталась, На бордюре и на скамейке, Этой детской потери жалость, Будто хлебный комочек клейкий... Рассыпа'лось, как эти крошки — То, что не было? То, что было? — В безнадёжно далёком прошлом Всё, что так невозможно мило. И крошил я, для всех и много, Не жалея, не уставая. А теперь мне так одиноко, И в судьбе петля узловая. Жизнь меня крошит, круговертит, Только зряшно как-то, без толку. Мам, а как у тебя там... в смерти? Вечность, это, наверно, долго? ............... Когда о мертвых молит немота Она молчит до горечи во рту. И я хриплю, и мне не накреститься На этот сумрак, в эту темноту, Где будто эхом – силуэты, лица, Где мёртвым – вечность, а живым лишь миг. И кажется, когда бы так! молиться, То лучше бы молится о живых. Но разве это я? Ведь я молчу, И, значит, то не я зову и плачу, То лижет пёс свою тоску собачью, То безнадёжность дует на свечу, То плачет и смеётся грустный Бог, Весёлый Бог, создатель жизни, смерти, И засыпают взрослые и дети, И этот непробудный сон глубок: У смерти – вечность, А у жизни – миг. И в жизнесмертном трагедикомизме Я мог бы, мог! молиться о живых, Но кто же в смерти молится о жизни. Теги:
2 Комментарии
я тоже не понял. думаю, что это был ход на контрасте. но выход см. рубреку спасибо на добром. Хорошо мыслит поэт я поняла связь этих на первый взгляд разных стихов зацепило сильно меня очень сильно благодарю Еше свежачок Новый день на пороге весны,
А кого-то ведут на заклание. Неисповедимы и не ясны – Молчание! И вплетая в узор новый день, Жизнь бракует картинку на миг. И над городом черная тень – Крик! А за далью миров Гегемон, Вечно жив и всегда одинок.... Пришел ко мне сынуля
И мучает народ: "Так это, папа, правда, Мы когда-нибудь умрём?" Не знал, как мне ответить. Не думал, что пустяк, Потом опять подумал, Ответил как-то так: Бывают дни поярче, Бывают посерей, Бывает хрен не слаще, Хоть патокой залей!... Сколько женщин в любви признавалось мне!
Сосчитать вам? Давайте, могу. Я по памяти лет всех запомнил. Нет, Не хочу вспоминать, подожду. Подожду, покурю, может вспомнится, Что не только я свет получал. Ведь бывала сплошная бессонница, Очень часто при дамах скучал.... -Целуешься ты словно добрый товарищ, А надо как самый любимый мужчина. Такими губами мне сердце не плавишь Любовника зря добиваешься чина. -А в чём дорогая ты видишь загвоздку? Давай ка об этом сейчас посудачим. -Знай, я на губах как из жидкого воска Твоих обломалась с желаньем горячим.... Страшная сила искусства заключается не в наблюдении нюансов.
Суть её в продолжении. Продолжении телом. Я много лет приоткрываю одеяло, и любуюсь переходами талии к бёдрам. Мне это нравится. Спинка шелковиста, бамбук позвоночника внятен, но не излишен.... |
Автору, конечно, виднее.
По мне, второе стихотворение гораздо сильнее и содержательнее первого, которое похоже на мемуары альтруисты.
Второе и чётче, и оригинальнее по исполнению. Куплет с собакой - вообще вышак.
Короче, первая часть - рубрика, второе - За жизнь.