|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - февральский дождьфевральский дождьАвтор: Корень Белкина
[ принято к публикации 11:46 10-02-2021 | Седнев | Просмотров: 1099]Память собирает ополчение, в лужах под скрипучими качелями плавают утопленники дней, в городе моем трамваев нет, по цепи не бегают троллейбусы, улиц перекошенные ребусы, мертвый у стены велосипед, город, перепачканный зимой, у деревьев руки обморожены, запротоколированы рожами лица стороны не лицевой, по щекам февральским ручейки, жжет глаза ночные стружка звездная, ветер снес на свалку дни морозные, дым последний через мундштуки, чтоб не подавиться угольком, тянет, глаз прищурив, вечер скомканный, за спиной сугробами-котомками шебуршит холодных снов симптом. Теги:  -1 
Комментарии
#0 11:46 10-02-2021Седнев
Без особых вариантов о Наташ скок образов интересных. нижний столбик такой интересный. Хорошо когда девочка под финал добовляет. Словно под кем-то написала, чувства. такие ассоциации Всё понравилось, кроме симптом. Хуйня какая-то этот симптом, если честно Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
