[ принято к публикации 13:10 21-02-2021 | Лев Рыжков | Просмотров: 839]
Ручьи объединяются, жирнеют, обретая наглость
Под дождь ладони подставляю, проявляя слабость
И незаметно горы так стареют, рождая аккуратность
Сакральный взгляд, я беды отвлекаю в уникальность
Но шурф, для жизни мало смотрит в перспективность
Маршрут, сандалии не нужная портянка, словно кость
Бродяге под перинами насыпанный горох и злость
Что не подвластно моей воле... Вновь достану гвоздь
Так ровно зашагаю, выдумку меняя на действительность
А выстрел, пролетевший над тайгой он будущее, или проШлость?
Тут какой то слишком глубинный смысл у афтора,типо не для средних умов.Одно только как".... ручьи объединяются и жирнеют..." ввергло меня в некий ступор и я не могу никак выйти из такой трещины реальности,предложенной Колодырем .
Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь».
И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом.
Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл....
Апокалипсис ожидаемый не случился В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо.
Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд....
Вхожу вплотную в пазлы старых улиц Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин.
Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал....
Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
