|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - богиня мётелбогиня мётелАвтор: Корень Белкина
[ принято к публикации 10:58 26-04-2021 | Седнев | Просмотров: 714]ни шторма в них, ни ласкового бриза, искусственного моря берег - призма, непеременчива погода, некапризна, вода не зеленела, не цвела. плевком залипли чайки на стекле, ожогом сигаретным тлеет солнце, всё пеплом вместо гальки обойдётся, и зацветёт, по случаю негоций, бумажная весна на помеле. богиня мётел, демон кочерёг, раскалывая дождевой стеклярус, жевательного червяка - на парус, и вместо вёсел - отражений пару, и ветру костью в горле поперёк. Теги:  -4 
Комментарии
#0 10:58 26-04-2021Седнев
Все тот же набор букв утащил своему психиатру на смену старомодному Роршаху предполагаю устроение сеансов публичного чтения жопами Полетела Белкина. яко ведьма на метле... Хороший размер и рифмы есть неплохие, но без души и огонька как-то богиня мётел слушает листву былых преданий жалкие ошмётки а запах тлена глушит запах водки и дикий вой притих в утробе глотки бузить отпустят может к рождеству богиня мётел верит в чудеса но на другой счастливой параллели где ветку бриз качает еле-еле где не растут сугробы из метели а надувает ветром паруса богиня мётел властна и проста не проще вас – вот это уж едва ли её не раз из памяти стирали спеша познать неведомые дали не разглядев что рядом красота Ну где то так чувства и проявляются посредством слов. Спасибо всем большое Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |
