|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Я сжигаю мостыЯ сжигаю мостыАвтор: Напополам
[ принято к публикации 14:47 28-05-2021 | Седнев | Просмотров: 1415]в полной растерянности глядя себе под ноги. Пепел умеет молчать, когда не о чем говорить. Мстительны и циничны, как оказалось, боги. Мне с ними не по пути: оттого печаль; Оттого пусто внутри, как в храме после набега. Всё сначала придётся опять начать, отряхнув с крыльев осколки седьмого неба. Это не боль: что-то сдавливает грудную клеть; каждому воздается по амбициям и таланту. Я сжигаю мосты за собою, и им гореть предрекаю в аду, как задумал великий Данте. Теги:  1 
Комментарии
#0 14:47 28-05-2021Седнев
Данте-хуянте да, надо было написать про хуй. но я не умею, только если про хуй Данте Нева в огне на Литпром После такого секса хочется закурить, Но не курить травы поклялась Неве я. Надо бы тиснуть что-нибудь про хуи, Но про хуи без Данте я не умею.. язычница а про ад какой-то предрекает #4 киллером может быть только атеист Разбрасыватель + Бредовая поебень. это про Еву а мне понравилосъ Еше свежачок
Тащил он много лет судьбы телегу Себя разминкой утренней не муча. Теперь же врач советует с разбега Врываться в утро не мрачнее тучи. Настолько сердце вряд ли износилось, Чтобы лекарства выписать бедняжке. Мол прояви без лени к телу милость Пока пробежки утречком не тяжки.... Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм? Но от мыслящего тростника Есть во мне мой божественный разум. Оттого-то мне машут деревьев вершины, Просто, без приглашения, сами; И подмигивают без причины Пни невидимыми глазами....
-Под красивости рассвета Сны заканчивать пора Пересматривать в согретом Бодром городе с утра, -Говорит весна ласкаясь -Зря ль нагнала теплоты. Сам лети как будто аист За улыбками мечты. -Ты весну поменьше слушай, -Напевает крепкий сон, -Если ты меня нарушишь И помчишься на поклон Поскорей мечте навстречу, То получишь ты взамен Снова лишь пустые речи О намётках перемен.... Когда однокашников бывшая братия
Брала бытие, как за рога быка, Душу бессмертную упорно горбатил я На каторге поэтического языка. Я готов доработаться до мозговой грыжи, До стихов, которые болью кровИли б, И, как Маяковский, из роскошного Парижа Привёз бы «Рено» для некоей «ЛИли»;... Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий. Как будто не до конца ещё умершая Москва, Опять стала нежной, влюблённой и красивой. Да нет, не бывает таких неожиданных передряг. Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой, Где ходили выгуливаться столько детей и собак, Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам.... |
