|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Гамма-штрих уходящего дня
Гамма-штрих уходящего дняАвтор: Ванька Каин
[ принято к публикации 22:50 27-07-2021 | Седнев | Просмотров: 731]Давай,распластай себя гамма-надрезом Нержавейкой в спину холод будней Руки по локоть и мыслей протезы Зачерпни полной пригорошней Что -не нравится?!Этот ком сизый Дурнопахнущих страстей и желаний Всё то,чем ты был при жизни Ах,да,ещё несколько воспоминаний Люминисцентный ореол Кафельного стерильного рая А кто это в белом?! Это совесть тебя вскрывает.... Теги:  -3 
Комментарии
#0 22:50 27-07-2021Седнев
Слова, вроде, резкие, а стих никакой бывший конь в лосинах Жалко стало прекрасное слово "пригоршней" прозябающее без рифмы в конце строки.. Концовка банальная. Я бы поменял в крайней строчке совесть на карлика или на клоуна, но это не спасёт Дарю рифму: Мига важней - пригоршней Можно и Путина в белый халат засунуть, но тогда произведение политически обострится до нельзя Фига в кашне - пригоршней. Вот ещё вариант. РК ,вариации без сомнения интересные,но думаю пусть будет как есть.Замечаниям рад и возьму на заметку. Монолог патологоанатома про сизый ком дурных страстей в стерильном раю. Малопонятное что-то. Благодарю всех за обсуждение Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
