|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про скот:: - Мёртвые песни
Мёртвые песниАвтор: штурман Эштерхази
[ принято к публикации 18:08 04-10-2021 | Лев Рыжков | Просмотров: 1330]Плетья поцелуев в губы. Я храню за спинами икон глаз твоих берёзовые срубы. Тишины хитиновая падь. Мандала из пчёлок мёртвых. Да, я дам себя поцеловать за кусок рябинового торта осенью тебе. И только так. Журавлиная свирель уже в колодках серых облаков. Меняю мак на лужёную есенинскую глотку. На спирту настоянных дождей пару фляг меняю на удачу. Небо на закуску, только пей. Три орешка и антоновка без сдачи в плен духовки. Яблоки пекут с мёдом журавлиных мёртвых песен. Плачет по Катта́ни старый спрут. Никому теперь неинтересен. Тут "курлы" прощальное над лесом в окружении пустующих полей... До сих пор люблю я у Бернеса песню всё про тех же журавлей... Теги:  5 
Комментарии
#0 18:08 04-10-2021Лев Рыжков
Прекрасно. Хорошо Срубы глаз не зашли. Так то хорошо да почему про скот??? Это вообще великолепно. Меня, старого циника, проняло. Каттани старенький совсем...Антоновка - щас гоню сок и пить и на самогонку...осень...молодец, Штурман. Резко так звонят колокола … Чай с ромашкой остужая в блюдце Думал, почему ты не дала Когда все кругом вовсю ебуцца Надкусив с антоновкой пирог Я сложил из мертвых пчелок горку Почему все могут, я не смог Подобрать к душе твоей отвертку На мой ветхий деревенский сруб Птицы срут, а небо ссыт и плачет Журавли мне тоже не дают! Это сговор? Что все это значит ? Начало тяжёлое, лирика великолепная, как по мне! Отлично Прекрасно. Берёзовые срубы малость напрягли. + У Залупы классный стишок получился, душевный! Есенинское с подвыподвертом + Еше свежачок За мной наблюдают четвертые сутки.
Я маскируюсь, но близок к провалу. Живу, со среды , в трансформаторной будке. Пока адекватен (спасибо бухалу.) Они прилетели с далекой планеты. Не наши. Иные. Ну, словом - чужие. Я им не открою земные секреты.... Отбирать у женщины цветы Не дарить! — обратное движение: Вместо почитания — унижение, Оскорбления — вместо доброты И с утра не кофеёк в кровать, Не глазунья сочная с беконом — Хуй тугим украшенный гондоном Что с ним делать?... Достал бабла, оно и ладно
Пошёл купить себе коньяк Его купил, но путь обратно Я не могу найти никак Я шёл какими-то путями, По тем что сроду не ходил, Окован мозг мой был цепями, В глазах - то марево, то дым Безмерен час перед закатом Безрассудителен тот час Беспрекословное "не надо", Нет до и после, есть - сейчас Я думал что я просто умер, Вот так вот шёл и занемог Но кто-то сбоку надоумил, Мне как бы кто-то вдруг помог Пришёл домой.... В марте спиздил я бочку эфира,
на заброшенном шлакозаводе. Стал поэтом, похлеще Шекспира. Сру стихами - о пьянстве, природе. А в апреле хорошие люди, "подогрели" травой, бутиратом. Позабыл я, до мая, о блуде, ощутивши себя вдруг Сократом.... |
