|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Сорочинская ярмарка греховСорочинская ярмарка греховАвтор: Напополам Осенний сплин – не русская печалькачает фонари в промозглом парке. И смазана судьбы твоей печать, и сорвана акциза твоей марки. В базарный день любовь по три рубля; А дождь стеной: беснуется земеля. Ах, это лето – грешное, как бл*дь, от выросшего спроса одурело. В тебе срослись и Фауст и Пилат: мучительны иуды поцелуи; И кроток и порочен этот взгляд… Уж не таким ли Бога обманули?!! И плачет беззащитная свеча перед иконой с ликом искаженным. Не по тебе ль колокола звонят? Не по тебе ль, с душою прокаженной? Не кровь, а плоть отведал и взалкал… Царь-пушка увлажнила взгляд лукавый. Паломничество по святым местам – известная бесовская забава! И офицера выправка и стать - ромашковая русская рулетка… На жизнь и смерть возможность погадать дает Россия ветрено, но метко. В твоем провинциальном кабаке уж выпита давным-давно цистерна, выматывают душу страсти-стервы… Ловись златая рыбка на реке! Шумит Москва и вторит подмосковье – Сорочинская ярмарка грехов. Антихрист проповедует любовь, склонясь печально перед аналоем. Теги: ![]() 2
Комментарии
#0 21:56 21-07-2022Седнев
Про Москву можно и так заунывно Про Собянина нет, минус. Хорошее. Видимо, у каждого своя Москва. #0 нет в ней ничего весёлого. Сейчас точно. #1 писала года 4 назад. И каждый раз она новая, РК Москва она как девочка, капризна и мила ыыы #3 Москва, как девочка???!!!!! Петро! Ты неисправимый романтик Июльский киллер. Русская печаль. В прицеле - не татарин. Тоже русский. Начать не сложно, посложней кончать. К одиннадцати не Христос, а туз пик. Еше свежачок
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик....
Я стою под листопадом,
Как красавица под душем Голову задравши к небу И притоптывая чуть. Миллиардов мне не надо – Деньги, как известно, сушат. Растянуть мгновенье мне бы И себя к себе вернуть. Только это лишь мечтанья, Не попрёшь вразрез с натурой – Если ты банкир циничный, То навряд ли ты поэт.... Ночь как рояль- диезы и бемоли
Грызут педали в бархатной пыли. Мы — две ненужные, запавшие до боли Бессмысленные клавиши земли. Но кто-то всё равно по нам играет Мелодию беззвучного дождя, И утро словно дворник подметает вчера с асфальта, смысла не найдя....
В твоих глазах осенняя хуйня
Налетом льда, каким покрыты лужи, Пронзает всех, но только не меня, Но голову мою невольно кружит. И все без слов, в молчании ягнят Повисли сны и чувственные смыслы, Должно же это трогать и меня, Как радуга в осеннем коромысле.... |


