Не страшно

Автор: Ольга Чернова Под всхлипы ветра вновь о чём-то плачет осень
Унылым, серым, надоедливым дождём.
Деревья ёжатся, дрожат, продрогли очень,
Раздеты наголо мерзавцем ноябрём.

Трава скукожилась, пожухла, почернела,
Уже смирилась, собираясь умирать.
Но ноябрю плевать – своё он сделал дело,
Душа черствеет, привыкая убивать.

Природа стонет, извивается от боли
В самозабвенной инквизиции своей.
Всегда смиренна и послушна чьей-то воле,
И, между прочим, мы отлично знаем, чьей.

Ведь точно так и люди век свой проживают,
Не представляя, сколько будет длиться он.
И жилы рвут на старте, думать не желая,
Что финиш каждому уже определён.

Но, может надо всё ж к природе присмотреться?
Ведь вновь весной она проснётся, не спеша.
И у деревьев снова будет биться сердце,
И у травы воскреснет заново душа.

В круговороте жизни всё одно и тоже,
Ведь ни к чему велосипед изобретать.
Трава и люди, хоть и странно, но похожи.
Когда поймёшь – не страшно будет умирать.