|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Дождь вырежет
Дождь вырежетАвтор: штурман Эштерхази
[ принято к публикации 15:50 05-10-2022 | Седнев | Просмотров: 951]кричат, оставляя тотем на коже. Я наедаюсь червивых груш. Поколение яблок подохнет позже. Мне не нравится, что потом. Очевидно, что как-то иначе будет. Вот он, Бродский, сидит с котом, вот он кот, воплощённый в Будде. Калорифер вне отопления жжёт. Тепло летит, отворяя стужу. И вот, транжира, поэт и мот, бредёт по сверкающим в небе лужам. Ствистопляска донатов осени желтизной хоронит Кафку без Мураками на пляже. Мы не хотели идти домой, особенно, если опять прикажут. И не шли, и не делали, но в борьбе за это гибли и воскресали. Что, трещинка на губе? Да пошли вы, мы никогда не ссали. Эта осень не сдаст без боя плацдармы в жёлтых, опадающих бюллетенях. Дождь вырежет всех конвойных. Лучше стоя, чем на коленях. Теги:  9 
Комментарии
#0 15:50 05-10-2022Седнев
Хорошо. Слово "донаты" отстойное только поколение яблок подохнет позже, да роскошно, как всегда, впрочем Да, непростой курс проложил Штурман. Понял по своему. + круто. но очень ржал, что при первом беглом просмотре показалось "Что, трещинка на губе? Да пошли вы, мы не такое сосали." ржака была бы, а так всего лишь круто Поэт Еше свежачок Мы с планеты одной. Так что, значит, считай, земляки.
Нас баюкал прибой. Чайки что-то о счастье кричали. Небеса нас манили, что были тогда высоки, Их ещё не заполнили мрачные тучи печали. Пëтр был наш кумир, потому что Россию взнуздал....
В мае лило без устали, словно само Небо решило наконец-то вымыть землю от всех её старых грехов. И в начале июня дождь не унимался — он шёл ровно, упрямо, с тем терпением, с каким только умеют ждать очень древние вещи. Днём ещё случались просветы: солнце вдруг выглядывало, бледное и усталое, точно странник, который слишком долго шёл по небу и уже не помнит, зачем....
Обрести тишину
Эд сидел в кухне и не знал, как жить дальше В кухне было темно, только уличный фонарь пробивался сквозь щель в шторе и рисовал на стене дрожащий прямоугольник, похожий на дверь в другое измерение. Эд сбежал бы туда, не раздумывая.... Любви печальной красная морошка,
Царица северных нахмуренных стихов. Она кислит. Не сильно. Так, немножко, По-петербургски, пушкински, легко. Ей не хватает солнечного жара, Созреть мешает облачная тень. Дуэльных пистолетов мстится пара....
Если б не вел к могиле алкоголь,
не грызла по утрам виновность злая, то что б я делал? Расскажу, изволь - я пил бы день и ночь, не просыхая. Я был бы весел, щедр и певуч, без всяких там запросов и амбиций, не лжив и прям, почти как…Солнца луч и безобиден, словно в фильмах Вицин.... |
