|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Вечность проводит fatality
Вечность проводит fatalityАвтор: Сэмо Ничто не забыто, никто не забытСлова агитатора режут гранит, Но время как мастер культуры отмены Жрет мертвую память точно гиена. Кто знает что было на острове Крит Три тысячи лет назад? Тексты на глине молчат. Истории нет. Не прочесть слова линейного письма А. «Кто не помнит прошлого, тот не имеет будущего», - манипуляция пошлая от резонера душного, акционера смыслов, торговца страхом погибели патерналиста кислого, за обещания прибыли (которая есть безопасность) он требует чтить помнить причем – прямо сейчас, но гарантий, что эта причастность (даже думать об этом стрёмно) обеспечит место в грядущем, нет никаких! И каркас идеологий памяти вязнет в сомнений гуще, теряет фундамент тотчас, вечность проводит fatality: «Всё будет! Точно! Без нас!» Теги: ![]() 2
Комментарии
#0 11:19 27-10-2022Лев Рыжков
Задумчивое. Автор намекает … текст для стенгазеты за авторством саб-зиро Хз, что-то завуалированное, ничего не понял Еше свежачок
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик....
Я стою под листопадом,
Как красавица под душем Голову задравши к небу И притоптывая чуть. Миллиардов мне не надо – Деньги, как известно, сушат. Растянуть мгновенье мне бы И себя к себе вернуть. Только это лишь мечтанья, Не попрёшь вразрез с натурой – Если ты банкир циничный, То навряд ли ты поэт.... |

