Важное
Разделы
Поиск в креативах


Прочее

Про скот:: - разоблачённые

разоблачённые

Автор: Корень Белкина
   [ принято к публикации 22:51  16-11-2022 | Лев Рыжков | Просмотров: 565]
Я часто на луну смотрю
Сквозь стёкол жгут и подвываю
Какому-нибудь кобелю.
Подслушивает ночь немая
Той переклички наготу -
Разноязыкой, разномастной -
И горечь осени во рту,
Лик искажается гримасой
Не от минорных вовсе нот,
Не от печального мотива,
Но оттого, что не поёт,
А воет на луну фальшиво
Приблудный пёс не о своём,
Не от тоски - прочистить глотку,
И оттого, что мы вдвоём,
Но так смертельно одинок он.

Подхватывают петухи,
И разливаются пожаром
Разоблачённые стихи -
Слова, загубленные даром


Теги:





-13


Комментарии

#0 22:52  16-11-2022Лев Рыжков    
Душераздирающе.
#1 23:36  16-11-2022Петр Громов    
х-йня
#2 06:02  17-11-2022Парк    
Пел блудный пёс мои стихи

В ушах стояла песня громом

За водкой хоть прервав хи-хи

Беги сейчас до гастронома.


Комментировать

login
password*

Еше свежачок
13:10  15-03-2025
: [7] [Про скот]
...
20:16  09-03-2025
: [3] [Про скот]
За мной наблюдают четвертые сутки.
Я маскируюсь, но близок к провалу.
Живу, со среды , в трансформаторной будке.
Пока адекватен (спасибо бухалу.)

Они прилетели с далекой планеты.
Не наши. Иные. Ну, словом - чужие.
Я им не открою земные секреты....

Отбирать у женщины цветы
Не дарить! — обратное движение:
Вместо почитания — унижение,
Оскорбления — вместо доброты

И с утра не кофеёк в кровать,
Не глазунья сочная с беконом —
Хуй тугим украшенный гондоном
Что с ним делать?...
22:22  05-03-2025
: [2] [Про скот]
Достал бабла, оно и ладно
Пошёл купить себе коньяк
Его купил, но путь обратно
Я не могу найти никак

Я шёл какими-то путями,
По тем что сроду не ходил,
Окован мозг мой был цепями,
В глазах - то марево, то дым

Безмерен час перед закатом
Безрассудителен тот час
Беспрекословное "не надо",
Нет до и после, есть - сейчас

Я думал что я просто умер,
Вот так вот шёл и занемог
Но кто-то сбоку надоумил,
Мне как бы кто-то вдруг помог

Пришёл домой....
В марте спиздил я бочку эфира,
на заброшенном шлакозаводе.
Стал поэтом, похлеще Шекспира.
Сру стихами - о пьянстве, природе.

А в апреле хорошие люди,
"подогрели" травой, бутиратом.
Позабыл я, до мая, о блуде,
ощутивши себя вдруг Сократом....