|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Пьяная вишняПьяная вишняАвтор: Напополам
[ принято к публикации 15:24 02-12-2022 | Лев Рыжков | Просмотров: 1297]Хрустит мороз стеклом разбитым. Остались от соседа Толика вопросы глаз слезой залитых. Ах, маята базар-вокзальная! Карманно-шушерная публика. Из Петушков здесь мало жалуют, Писатели идут по рублику. Поэты вовсе за копеечки рифмуют боженьку с жандармами. Декабрьский снег, ты, словно Веничка, беззвучно хлопающий жабрами. Пиши своё – покуда пишется! Коль не побрезгуешь, архангелы накормят из эдема вишнями, что на крови века настаивали. Теги:  0 
Комментарии
#0 15:24 02-12-2022Лев Рыжков
Искренне и с душой. От стихов напополамихи пахнет тиной #0 Лев, спасибо! #1 А от комментов седнева всегда пахнет парашей. Интересно, почему?!! так тому и быть гг про Сержанта, несомненно К слову, столбик, на мой взгляд, не так уж и плох, несмотря на ряд сырых рифм и проебаных слогов. "рифмуют боженьку с жандармами" - интересная находка, как, впрочем и отсыл к хлопающим жабрам Ерофеева. Плюсану за третью строфу. Еше свежачок
Тащил он много лет судьбы телегу Себя разминкой утренней не муча. Теперь же врач советует с разбега Врываться в утро не мрачнее тучи. Настолько сердце вряд ли износилось, Чтобы лекарства выписать бедняжке. Мол прояви без лени к телу милость Пока пробежки утречком не тяжки.... Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм? Но от мыслящего тростника Есть во мне мой божественный разум. Оттого-то мне машут деревьев вершины, Просто, без приглашения, сами; И подмигивают без причины Пни невидимыми глазами....
-Под красивости рассвета Сны заканчивать пора Пересматривать в согретом Бодром городе с утра, -Говорит весна ласкаясь -Зря ль нагнала теплоты. Сам лети как будто аист За улыбками мечты. -Ты весну поменьше слушай, -Напевает крепкий сон, -Если ты меня нарушишь И помчишься на поклон Поскорей мечте навстречу, То получишь ты взамен Снова лишь пустые речи О намётках перемен.... Когда однокашников бывшая братия
Брала бытие, как за рога быка, Душу бессмертную упорно горбатил я На каторге поэтического языка. Я готов доработаться до мозговой грыжи, До стихов, которые болью кровИли б, И, как Маяковский, из роскошного Парижа Привёз бы «Рено» для некоей «ЛИли»;... Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий. Как будто не до конца ещё умершая Москва, Опять стала нежной, влюблённой и красивой. Да нет, не бывает таких неожиданных передряг. Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой, Где ходили выгуливаться столько детей и собак, Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам.... |
