|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Утренний черновик
Утренний черновикАвтор: Korleeto
[ принято к публикации 00:09 24-07-2023 | Седнев | Просмотров: 663]я жизни заново учусь. Друзья, как сложно выпить чаю. Друзья мои, какую грусть рождает сумрачное утро, давно знакомый голосок, газеты, стол, окошко, люстра. «Не говори со мной, дружок». Как тень слоняюсь по квартире, гляжу в окно или курю. Нет никого печальней в мире — я это точно говорю. И вот, друзья мои, я плачу, шепчу, целуясь с пустотой: «Для этой жизни предназначен не я, но кто-нибудь иной — он сильный, стройный, он, красивый, живёт, живёт себе, как бог. А боги всё ему простили за то, что глуп и светлоок». А я со скукой, с отвращеньем мешаю в строчках боль и бред. И нет на свете сожаленья, и состраданья в мире нет Теги:  9 
Комментарии
#0 00:09 24-07-2023Седнев
Стансы хлюпика Да, самооценка на нуле у ГГ … нужен психиатр ыыы Газеты? А неплохо, почти Серебряный век, епт ой, бля друзья мои, какую грусть рождает сумрачное утро, знакомый гейский голосок, газеты, стол, окошко, люстра. и на столе говна кусок. и вот, друзья мои, я плачу, но это мужественный плач, укутав жопку на удачу в свой суперменский стильный плащ. ебать-колотить, какое же говно Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
