|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Заполняя анкету
Заполняя анкетуАвтор: Виктор Михальцов
[ принято к публикации 19:36 16-11-2023 | Лев Рыжков | Просмотров: 453]- А ты кто такой? - Предъяви документы! - Вот, здесь, подпиши протокол. Заполняя анкету в литературный салон, поделюсь с окружными художественной глухотой. Рифмы взяты на вырост и впрок, однако боюсь, жизнь уходит от спящей души по пробитой тропе. Начинённый, бог знает чем, как рождественский гусь. В этой каше крупинки клише перемяты в пюре. Мой язык без акцента, он только мне и присущ. Откосил от участия в гендерной недовойне. Обнимашек ликёрных освоил запойную гущ. Оштрафован судом за свободу слова во сне. Мне послышался оклик в толпе: - А ты кто такой? - Предъяви документы! - Вот, здесь, подпиши протокол. В околопоэтическом гетто, голой строкой, через рамки иду полным ходом на вечный прикол. Теги:  3 
Комментарии
#0 19:37 16-11-2023Лев Рыжков
Образцовое. ...оштрафован судом за свободу слововонья Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
