|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Не прёт…
Не прёт…Автор: Виктор Михальцов
[ принято к публикации 10:54 18-11-2023 | Лев Рыжков | Просмотров: 506]Пощу стихи двадцатилетней давности. Что позабыл - себе прощу! Перепишу. Прочту сто раз. Не прёт… И так сойдёт! Торчат в ушах, урчат обмылки пенные. Открылся чат, в подмышки подколенные Праща закручена, получен незачёт. Хороших строк всегда наперечёт. Где мой учитель? Кто подкинет мысли верные? Где мой читатель? Необыкновенное моё, Перелистает кто, мучение глупца И матерком обложит слегонца?! Теги:  3 
Комментарии
#0 10:54 18-11-2023Лев Рыжков
Достоверно, на самом деле. Общий тренд. Мыслей на всех не хватает. в последнюю строку просится: - и даст подливы в виде говнеца. "Просите, и дано будет вам" Еше свежачок
Голова поспела репой к осени Нет на ней живого волоска. Соблазнять красоток не бросили Корнеплодом в кои то века. Иногда на рынок вы заходите Там за репой гонится народ. Предложить свою решили тёте вы Может вам сегодня повезёт.... Три тридцать шесть тихой ночью. И самое время, Всё ли на месте, проверить, хозяйство метафор. Вот к филиппийцам посланье моё и к евреям. (Скажут, мол, спрыгнул с ума, уважаемый автор). Я не апостол святой. Не имею я паствы. Стен моих скалы небес потолок подпирают.... Повидал внучат, их маму - дочку.
Друг за другом топают года. Жизнь как будто превратилась в точку И не двигается никуда. Крыльями со шпиля ангел машет, Закорючкой корюшка плывëт, Тормозит заикой день вчерашний, Чайке снится над Невой полë...
Вот он мой Ленинград,
Но правильней всё же Питер, Я здесь наконец-то, я рад, Московский вокзал, Невский, литер… Июль, пот со лба, жара, Вспотевший, по карте до дому, Морально вот, нихера, Я не был готов к такому. Узбекская махалля, Таджиков, кавказцев тыщи, Святого Петра земля?... *из впечатлений ищущего
Хотите, сейчас к вам приеду? - Примчусь, добегу, долечу! Достала аскеза и Веды, Я очень ебаться хочу! Но чу, мне из трубки печально, Так блекло и так не пестрО, Услышалось сквозь расстояния: Плывёте вы нахер, Кусто И болью слепою томимый Я выплеснул водку в стакан Какая аскеза!... |
