Я пишу, а песок утекает сквозь пальцы

Автор: Божественный Игнат Зильбертруп О любви что ты знаешь, несчастный Ромео?
Не зальешь это чувство ни вином, ни цикутой.
Можешь ты прочитать все любовные крео
И оставить все те же невежества путы.

На постели из роз ваши битвы ночные
Расцветают в душе как кувшинки в болоте.
Посиневшие органы рьяно дрочили
И кончали вдвоем на завышенной ноте.

Не нужны ни слова, ни стихи и ни песни
Только йони, лингам и слияние с Шивой
Но тебе не понять, хоть умри, хоть ты тресни.
Ты бежишь лишь поманят мохнаткою вшивой.

Для создания новых миров и вселенных
Недостаточно просто обыденных фрикций
Недостаточно двигаться вправо и влево
Практикуйте ночами искусство рестрикций.

Ты куражишься, словно продажная шлюха,
Раскрывая сокрытое раньше от взоров,
Грязных помыслов запах хотя бы понюхай,
Для Джульетты ты грязный закормленный боров.

Как юродивый жаждешь глоток цианида
Ведь сбежать то поступок достойный мужчины
А подумать, наверно, такая планида
Ведь богами начертаны судеб картины
***
Много слов. Мало смысла. Зачем? Не понятно.
Я пишу. А песок утекает сквозь пальцы.
Я не знаю как вам. Мне немного приятно
Вам писать эту хрень. Извините, страдальцы.