|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Утро
УтроАвтор: Парк
[ принято к публикации 13:33 25-11-2023 | Лев Рыжков | Просмотров: 382]Во всё твоё вгрызаясь существо. Ногой на коврик сбрасываешь бойко Не получая секса волшебство. Наверно надо трахнуть все скорее Иначе не уйдут ведь никогда. Способны возбуждать не хуже феи Отказом утомлять не надо дам. Осталось к утру с просьбой обратиться, -Делись со мною мудростью сполна. Грызут проблемы злобною волчицей А ты прийти с подсказкой холодно. Играть всегда умело в кошки мышки С людей порой терзающим зверьём. Капкан поставим с целью передышки, А после их с улыбкой мы добьём. Но утро только солнцем всё качало Как будто бы огромной головой, -Построить мысли пробовал сначала Идут видать угрюмою толпой? Шеренгой ровной станут изначально И ни одна проблема не пройдёт Путь до своей победы беспечальной. На утро лишь надеяться не мёд. Теги:  3 
Комментарии
Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
