|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Про то
Про тоАвтор: Виктор Михальцов
[ принято к публикации 10:58 28-12-2023 | Седнев | Просмотров: 683]Пробит новогодний чек. Тебя заманил чок-чок (Чё?!) В дом, который придумал Джек. В чулане синица клюёт Пшено из глазницы кота, В подвале снегурок морг… Вечная мерзлота. В зарубе Чук и Гек. Кишок осклизлых след. Начинкой в чебургек (Хех…) Ушёл под нож синюшный Дед. Акустику рвёт саундчек, Ледорубом бьёт Пеннивайз. Трещит дискотварей ковчег. Сказочка началась… У сказки в гостях, В приложеньи бесплатном, Жить неуютно; и неприятно, На панцирной койке Телом о тело, Веру в любовь Расчленять неумело. Теги:  5 
Комментарии
#0 10:58 28-12-2023Седнев
Про чок-чок. Вроде, татарское лакомство Про лакомство, да, но не про чак-чак. Тут про хачапури) Артхаус какой-то... Плюсик тыцнул. Это хорошо Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
