|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ЭпитафияЭпитафияАвтор: Прохор
[ принято к публикации 11:43 26-02-2024 | Лев Рыжков | Просмотров: 597]Сгинул тихо последний снег, Растворив макияж весны. Время снова берёт разбег, Ускоряясь тревожат сны. Тише режет под спудом плач: Чуть доходит, что не вернуть. И унёсся февраль- палач, Захвативший с собою в путь... "Не забудем" - не те слова,- Ты пророс в нас, Несущий свет. И полотна, что создавал, Проживут ещё сотни лет... https://youtu.be/NB2xbpTaNzc?si=al06Uw1cN4Td85BH 18"03"2018 Теги:  -11 
Комментарии
#0 11:43 26-02-2024Лев Рыжков
Это да. Хороший стих. зачёт + Спасибо, друзья. Он действительно был необыкновенный, и это не только моё мнение оч. душевно Красавчик!!! Супер Правильное, светлое стихотворение. Ну так-то совсем другое дело. Знаешь, Прохор, родители, когда уходят, всё равно становятся святыми, даже если такими и не были, ну, конечно, если не были чудовищами . Хорошие стихи. Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
