|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ПродлениеПродлениеАвтор: Шаня Помазов
[ принято к публикации 08:05 25-08-2024 | Лев Рыжков | Просмотров: 406]Мне похуй стало всё и вся Любовь мне похуй - охи, вздохи.. Работа похуй, и семья Иду я браво, речь гортанна И сам себе я господин Не похуй мне, и это странно, Что я такой всего один Ещё не похуй слово "водка", Не похуй "пиво", плюс "коньяк", И треплет ветер мне бородку, Как будто в полюшке сорняк А остальное мне всё похуй Сегодня жив, а завтра мёртв.. Вот так меж дела, помалёху, Стихов сложился, натюрморт Я вот таких вот натюрмортов, Готов вам выдать штук под сто, В закрытых окнах вижу морды, Грожу им с улицы перстом Мне стало похуй, всё что раньше, Я так берег в своей груди Без сожаления и фальши.. Но нет же!.. Дудки!.. Погоди!!! Я вспоминаю знойный полдень, Сад у реки, твою косу.. В сарай сенной, как в рай господний, Тебя я голую несу Нет, мне совсем, совсем, не похуй! Мечтать о чём-то - значит жить! И каждый раз, при каждом вздохе - Ещё немножечко.. Продлить.. Теги:  8 
Комментарии
#0 08:05 25-08-2024Лев Рыжков
Душевно. Молодец. Супер Хорошо похуй, бгг плюсанул плюс Еше свежачок Мы с планеты одной. Так что, значит, считай, земляки.
Нас баюкал прибой. Чайки что-то о счастье кричали. Небеса нас манили, что были тогда высоки, Их ещё не заполнили мрачные тучи печали. Пëтр был наш кумир, потому что Россию взнуздал....
В мае лило без устали, словно само Небо решило наконец-то вымыть землю от всех её старых грехов. И в начале июня дождь не унимался — он шёл ровно, упрямо, с тем терпением, с каким только умеют ждать очень древние вещи. Днём ещё случались просветы: солнце вдруг выглядывало, бледное и усталое, точно странник, который слишком долго шёл по небу и уже не помнит, зачем....
Обрести тишину
Эд сидел в кухне и не знал, как жить дальше В кухне было темно, только уличный фонарь пробивался сквозь щель в шторе и рисовал на стене дрожащий прямоугольник, похожий на дверь в другое измерение. Эд сбежал бы туда, не раздумывая.... Любви печальной красная морошка,
Царица северных нахмуренных стихов. Она кислит. Не сильно. Так, немножко, По-петербургски, пушкински, легко. Ей не хватает солнечного жара, Созреть мешает облачная тень. Дуэльных пистолетов мстится пара....
Если б не вел к могиле алкоголь,
не грызла по утрам виновность злая, то что б я делал? Расскажу, изволь - я пил бы день и ночь, не просыхая. Я был бы весел, щедр и певуч, без всяких там запросов и амбиций, не лжив и прям, почти как…Солнца луч и безобиден, словно в фильмах Вицин.... |
