сорок пятый

Автор: алексей чудинов Сопеть ты будешь носиком,
а я уйду, таков,
проспектами, по просекам,
средь купчинских лесов.
Пройду кривыми тропками
там, где поганки урн,
под фонарями робкими,
под окнами вприщур.
Прости меня, хорошая,
что я такой мудак,
но с трезвостью, как с ношею,
не справиться никак -
ведь я же тихий пьяница,
приличный…иногда,
ну, да, могу понравиться,
а большее - беда.
Проснешься, встань у зеркала,
вотри в морщинки крем:
Два года исковеркала,
а далее зачем?
Нетрезвых ласк заплатами,
любовь латать не в масть…
Но… тапки сорок пятого
не выбросишь и злясь.
Хоть ткнешь на антресоли их:
Мол, я смеюсь теперь…
Была бы ты веселая,
то вынесла б за дверь.
Досплю с бутылкой пива я
до самых Озерков…
Не надо бы, красивая,
влюбляться в мудаков.
Вон мент стоит нечесаный,
нахохлился как куль -
здесь, в озерках все к осени,
хоть в купчино - июль.
И урны здесь опятами
метрА облепят пень…
А в лужах сорок пятые
искрошат серый день.