Валенсия

Автор: Пилон Далитов в вагонной тесноте
нас разномастье.
и, вдруг, egalite
не равно счастью?
но, выбранный мной срез
имеет сколы.
чернява, словно бес,
читает Hola!
испанка, через ряд.
журнал - потеха,
но, глазки говорят, -
ей не до смеха.
а венгр, что рядом с ней
не умолкает,
мог быть слегка скромней,
но, как Токая,
в мещанской суете
восьмидесятых,
пошлы бутыли те,
он прошл. бесята
игрушками гремят,
и с ними няня,
в мантилье цвета мят
на полном стане.
куда спешит состав
по гулкой стали,
из пассажиров ста?
в район Местальи,
где бритые виски,
и подтрибунье?
в финальные свистки
кривой горбуньи?
но, нет, назад, в депо,
последним рейсом,
мы доберемся по
избитым рельсам,
и, счастье в том уже,
что за собой мы,
не растеряв драже
тугой обоймы,
увидеть сможем... нас,
и, априори
сконфуженный ГЛОНАСС
в фуникулёре
не выстроит маршрут,
в петле без центра,
где памяти сотрут
его плаценту!