Штош.

Автор: Куб. На здании почтамта тикают мёртвые часы.
Стрелки не движутся, но явственно слышен тик.
Рельсы играют роль разделительной полосы —
Вдоль, поперёк, вмиг.

Красный трамвай помнит, что в детстве был конкой.
Многое изменилось, вместо возницы теперь кобыла.
Максимально нагружаю свои барабанные перепонки
Минимал техно. Скачем к обрыву.

Пришла смска "необходимо спрятаться в погреб".
Вихри враждебные веют. Жнётся посеянное.
Солнечный круг может скатиться в прорубь
До воскресения.

Мухи из периферийного зрения ушли. Скучно.
Бумажный пакет Спортмастер сочится красным.
Что там у этой тёти — кочан капусты,
Глава Иоанна, арбуз ли, мячик.

Моя остановка называется Лермонтовский разъезд.
Неподалёку Миху спросили, — Ты чё так базаришь?
И застрелили. Знаю несколько таких мест.
Точнее — пристанищ.

Кстати, конечная. Красный трамвай сделает разворот.
Я же пойду по улице Орджоникидзе.
Мир — это дом. Дом — это не комод.
В словах "Отче наш" верное понятие об Отчизне.

Когда я был маленьким, думал так — "вот, когда вырасту..."
Воздух дело такое, много не запасёшь.
Я выдыхаю дым, глядя на листву
Солнцем сожжённую. Штош.