|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - На УгреНа УгреАвтор: Дмитрий Полосков
[ принято к публикации 15:09 08-10-2025 | Седнев | Просмотров: 274]Поднимается горизонтом красным заря… На обрывистой стороне широкой Угры, Где деревья все, пожелтевшей листвой пестрят, Возвышается с ликом господа красный стяг, Собирается здесь дружиной русская рать. Вдоль реки эхо разнесло среди полей лязг, Там кочевники шли и прямо в водную гладь. Предводитель Большой Орды велел наступать И набег к утру начался, только свист стоял, Как пищали бьют длинноствольные, да набат В бой зовёт, лихо прёт ордынец словно гаял*. И попытка та и попытки все, не дались. Хан Ахмат всё подмогу ждал разбросав шатры. После встал мороз и кочевники убрались. Отстояла рать землю русскую от орды! *Гаял — азиатский бык Теги:  -2 
Комментарии
#0 15:08 08-10-2025Седнев
Лучше уж про спорт Хорошо. Будет про спорт 8 октября началось Великое стояние на Угре, где завершилось татаро-монгольское иго Радиотапок любитель таких текстов для своих песен. Отошли ему. Хорошо. Послушал у них Злой город, тема! оценила старание, не понравилось ЛУНАЛУ спасибо, конечно есть над чем работать… Хотелось бы также прочитать в исполнении автора про Куликовскую битву и сражение под Халхин -Голом … (потирает ладони) #6 думаю это возможно, считайте проект начался Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
