|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Новости:: - СонСонАвтор: ЛУНАЛУ Глубокий сон скользит по простыням,Как лёгкий шёлк - неслышен, нелюдим, Он прячет день в тенистых закромах, И шепчет сны - дыханием моим. Сон расплескал луну в пустом окне, И тени пляшут в ритме тишины. Я растворяюсь в сумрачной волне, Где нет забот, где время без вины. Плывет, как дым, как утренний туман, Вплетаясь в ткани полуночных грёз… Глубокий сон - безмолвный капитан, В таинственный восход мой плот унес. Теги: ![]() 0
Комментарии
#0 20:11 10-11-2025штурман Эштерхази
Хорошо про плот с окном 1. Условно старый автор: Ты меня рассмешил. Про «плот» и «окно» — это как откуда у сна руль. Плот может плыть по воздуху, а окно — быть морем. Если видишь в строчках мебель и стройматериалы, вряд ли доплывёшь до смысла. Это как предъявить Цветаевой:«Моим стихам, как драгоценным винам, наступит свой черёд» — хотя никто ж не наливал. У Мандельштама «мы живём, под собою не чуя страны» — и ведь никто не писал в МЧС, что у поэта проблемы с грунтом. У Ахматовой «руки твои — две тяжёлые птицы» — надеюсь не спрашивал, чем их кормят. Безнадежная попытка потеснить Юрия Лозу с пьедестала. Особенно поэтично слово "закрома" 3. Согласна Стремный, полено не обуратинить Не вешай нос. Пиши прозу В поэзии, если пишешь про судоходство, никак не обойтись без уключин. 6. Давай разберёмся, Вадим: управляемый плот — это судоходство. Неуправляемый — просто плав. средство. В моём случае — он несёт меня, и никаких уключин. Попробуй стихами)) Стихами не могу, у меня не стоит на транспорт. Уключины - это мем, базовая величина, константа, число пи, золотое сечение. Они не об управлении, а про вечность Ты или поэт, или у тебя нет уключин Давай, Вадим! Стих то нормальный. Только слишком ровный для стихов Ок. Попробую. Только не сегодня. Спать хочу 8. Привет. Вечность — не константа, а функция без аргумента, где наблюдатель — лишь сбой системы. Уключины — не инструмент, а рефлекс управления смыслом, попытка уравнять руку и реку. Течение не требует вёсел, пока не решишь, что ты — плот, а не сама вода. Хватит умничать! Привет, Лушенька Привет, привет Олег! Ира меня зовут, добью уже тему: Если говорить о моём стихотворении с полной долей самокритики, редакторского взгляда, холодного анализа формы, с претензией к интеллектуальной архитектуре, идее, как математическое уравнение, анализируя каждую строку и внутреннюю симметрию, оценивая точность синтаксиса, прозрачность аргументации, контроль над образом, философскую чистоту, ясность интонации, отсутствие лишних эмоций, и при этом оценивая живое, почти телесное, напряжение языка, то результат тревожит своей безупречностью. Мне очень нравится.)))) Поэтические уключины не требуют определения, их надо просто принимать, не подвергая сомнению. Логика для поэта - кандалы, греметь которыми удел прозаиков. Поэт пишет про то, что ты понимаешь, но языком черных клавиш. В то время, когда прозаик отсиживает жопу, выковыривая смыслы из вчерашнего дня, поэт парит, собирая нектар между слоями смысла. Он тот, кто выдает самую пронзительную и торжественную музыку. Лакримозу. Кристальный мёд. Иногда с хреном, но это не портит. Даже наоборот. Капец ты душная, Ира. Могла бы просто смайлик поставить и продолжать писать. Местами неплохо получается ведь. Нет же, надо пожевать во рту обязательно гг Ну харэ, Олег Кузьмич. Взялся за старое, преподавателькое, любимое ыхыхы Блестяще написано. Есть ещё чо почитать, Ира? Привет, Павел! Её не осадить, к сожалению. Если только молотком по голове Поэтические уключины, возможно, действительно не нуждаются в определении — но нуждаются в ответственности. В том, кто способен услышать их не как метафору, а как механизм удержания равновесия между чувством и формой. Логика для поэта не кандалы, а каркас, без которого тяжесть воздуха ломает крылья. Поэзия не отменяет мысль, она лишь требует, чтобы мысль умела звучать. Проза ищет смысл во вчерашнем, поэзия рождает его в настоящем — не в слоях, а в моменте прозрачности. Лакримоза — не плач, а форма света, проходящего через человека. Мёд и хрен.. тут ни при чём. Это уже вопрос вкуса мёда и хрена а не меры. ))) Хорошая. Освоится. Если это и правда не Ира Нови 16, Где-то у нас есть тут поэт, который пентоны вторые выдаёт натужно. Так он их в экселе хуярит, разбивая на слога для ровности строк . А потом думает над рифмой, подбирая. Вот такая вот например поэзия тоже Паш, честно говоря поэзи не моё поле, это знаешь, как петь не умею , но люблю. Главное, чтоб мои студенты не нашли)), кстати , тебя читала, даже спрашивала о чем то Хорошей ночи! У меня завтра утром экзамен по теплопотребояющим энергоустановкам. Там уключинами не отобьешься. Там паровые котлы и диспетчерские гаджеты, а еще задвижки, предохранительная арматура и оперативно-ремоньный персонал. Меня напрягает имя Ира, оно слишком серьезное. Короткое, но тяжелое. Останешься Лушенькой. До поры Седнев! Ругаюсь только в тексте, но Лушенька для близких, привет теплопотребояющим 25 да эксперименты это всегда замечательно, никто и не осуждает. просто реагируешь остро на даже обычные колкости. никакого хейта же. продолжай писать, творить и не расстраивайся по пустякам. * ушёл на время. привет Да бля вы ахуели чатбот лизать или это прикол щаз такой)) Еше свежачок Глубокий сон скользит по простыням,
Как лёгкий шёлк - неслышен, нелюдим, Он прячет день в тенистых закромах, И шепчет сны - дыханием моим. Сон расплескал луну в пустом окне, И тени пляшут в ритме тишины. Я растворяюсь в сумрачной волне, Где нет забот, где время без вины....
Вот если б в жизни было как на пляже-
лечу с волной в обнимку, а потом она уносит белые плюмажи и я лежу прозрачным леденцом, овальным и просвеченным на солнце… Вдруг в поле зренья ножки…это чьи ж? Я щурюсь, пародируя японца, Ты смотришь, улыбаешься, молчишь....
Я старый ненужный ботинок,
Ты тоже без пары туфля, Твой бывший - урод и скотина. Замкнулась событий петля. Пойдём погуляем по парку. Набойка слетела? Забей. На ясене ворон прокаркал, Что нехуй кормить голубей. Твой лак удивительно красен, Я глупость сказал, извини, Вон люди сидят на террасе, Какие смешные они....
И был человек — страшен и стар, как камень, что веками лежит у врат пустыни, и никто не любил его. Жены отводили очи, дети прятались за спины отцов, а путники, завидев его издали, сворачивали с дороги. Ибо лицо его было изборождено морщинами, как земля — следами засухи, а голос — глух, как гул под землёй....
Воздух чист, как новенькая промокашка,
Что в тетрадь положена первоклассника. Неба цвет так схож с цветом маминой чашки Или с цветом резинового ластика. Над Москвой возвышалась моя голова. Над рекой часть моста старинного висла. Был тот век, когда высказанные слова Исполнялись глубоким и важным смыслом.... |


