|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Горячая земляГорячая земляАвтор: Васёк Лучезарный
[ принято к публикации 01:07 11-01-2026 | Седнев | Просмотров: 237]И колышется июльский зной. Чаек крик над Варной раздаётся Над горячею её землёй. Сблизим с братьями родными чары! Поскорей ракию, друг, налей! Не дадим тевтонам, янычарам Надавать болгарам пиздюлей! Годы шли, теперь все тихо-мирно. На болгарский пляж везу семью. Здесь тепло, душевно, так мне мило, Со сливовицей гроздянку пью. Мне туда мотаться на хера ли? Если спросите, отвечу: «Бля, Нефтью пляжи все у нас засрали, Ну, а здесь почти своя земля». Здесь, в соборе кафедральном, главном Приглядишься к ликам, а потом Осенишь себя ты православным, От рождения родным крестом. А земля от зноя горячее, К бирюзовым тянется волнам, В полумраке на полу харчевен Ходят там танцоры по углям. Так живёт традиция, нетленна, Нет начала, нет у ней конца. День есть Константина и Елены... Мать мою так звали и отца. Теги:  0 
Комментарии
#0 01:07 11-01-2026Седнев
Хотел повыше, но вовсе нет причин Хотеть не вредно. Между тем в прекраснейшем Иране Близок мне и люб большой Иран Кто-то из арабов вставил Тане Таней звали бабку и маман Потому страну большую эту Я вертеть хотел бы на хую! Надо бы в Софию ехать к лету Я, пиздец, Болгарию люблю!    Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
