|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - После операции 
После операцииАвтор: Гришаня
[ принято к публикации 00:42 20-03-2006 | Спиди-гонщик | Просмотров: 362]Котенок белый молоко Лакает. Белые халаты Снуют, сливаясь с потолком, Небрежно выбеленным мелом. И, кажется, что смерть сюда Всегда приходит только в белом, Как снег, как мертвая вода. Уют. Обшарпанные стены – Светло-зеленый, голубой; Кровати, капельницы, вены, Любовь, мечты, последний бой… Идешь, и только запах спирта, Немного терпкий и хмельной, Ласкает мысль: спокойно, смирно – Судьба одна, и нет иной. Хирурги пьяные, медсестры, Левак считая второпях, Вселяют в нас, живых и пестрых: В кого-то - боль, в кого-то - страх. Ведь только что, на самом деле, Собой довольные, увы, Не на твоем чуть бледном теле Они накладывали швы, А на ладонях тех, в которых В цветных обертках бытия Тихонько таял целый ворох Каких-то жизней… и моя. Теги:  -1 
Комментарии
#0 11:20 20-03-2006Слава КПСС
Жизненно. Смертельно. Охуенно. Ночь-улица-фонарь-аптека-стайл правда... Ну и что, всё равно зоебизь. Щемит! заебсиь тока в операционных пахнет не столько спиртом, сколь дез-раствором. но вонь та еще. WOW chut' ne zaplakal! Уважаю конкретных представителей медицинской диаспоры на литпроме. Но врачей в целом не переношу. Стих очень, очень хороший. Гришаня... Молодец! круто Еше свежачок
Слушай, сынок,
Такое тут дело., Маму твою, мне ебать надоело. Сроком серебряным связаны руки, Словно на сайте отключены куки. Словно вчера: все конфеты и розы, Ноне, раз в год, однотипные позы. Вечер одно: Нашатырь и зеленка, В дверце «фреш бош» гемморойные свечи.... Споткнувшись на ступеньке сентября,
Задумалось о чем-то «бабье лето». Касанья злобного бродяги-ветра Оно сегодня опасалось зря. Ещё лежит в старинном сундуке, Подобно снегу, выглаженный саван. И в ожиданье похоронной славы Готовься в путь неблизкий налегке.... С годами стало проще выживать. Дефолта нет, долгов и адюльтера. И можно пивом плесень запивать, в отсцутствии Дорблю и Камамбера… …И ждать, что к Пасхе Ангелов пришлют. Я угощу – пока есть пойло в штофе. А там, глядишь, припомнят и снесут каким-нибудь статистом на Голгофу.... Я не мог нести гроб. На нервной почве защемило спину так, что было не возможно дышать. Каждое движение через боль. А слезы текли не от осознания ее смерти, не от скорби, а от боли в спине.
Это были похороны единственного близкого мне человека- бабушки.... Стены давят.Со всех четырех сторон. И потолок прибит на века. Не просочиться. Бежать надо из этого дома, бежать. А еще лучше сжечь всё. И себя за одно. Стать в зале, он самый большой. Облить себя бензином и поджечь. Всё сгорит. И воспоминания и внешняя оболочка....
|
