Графомания

Мне столько сказать тебе хочется
Но губы молчат.
Ты мое одиночество
В сердце сосуды кричат.
Если бы атомы мира бросит к твоим ногам
Я бы сказала в эфире
— тебя никому не отдам.
Ты так заносчив, серьёзен
Мне бы твою стать
Но прости, если можешь
Мне мужчиной не стать....

Израиль. Маленький городок в обрамлении фруктовых плантаций. В этом городке для русских репатриантов построили 105 небольших коттеджей, в которые заселились 105 новоприбывших семей.
Никем не охраняемое фруктовое изобилие, будоражило умы и вкусовые рецепторы новоиспеченных жителей....

Подкуплю картошки, хлеба,
Пару пива, балыка…
Ну, а как моё там небо?
Как мои там облака?

Если солнце там пробьётся
Сквозь туман, войдя в зенит,
Ласково кто улыбнётся,
Стих ему свой сочинит?

Окружит его строкою?
Звуками украсит рифм?...

Клочок бумаги – не вопрос! –
Поэту отданный на милость.
Тетрадь бы только не случилась…
Тогда к нему придет цирроз.

Поэт – не Бог, поэт – не черт:
он где-то затесался между.
Читателям даря надежду,
лажая даже между нот....

Город распластан, скомкан, не свеж и цинично пьян,
дома одиночеств облучены, как рентгеном,
закат кособок, тягучие дни - вязкая тьма,
тут, что ни любовь - выкидыш,
ночью обляпанный.

Петляют зловонные стоки в промежностях труб,
семь древних молитв слипаются с прахом желаний,
здесь часто рыдают ветра – бремя мертвенных скук,
и Смерть ворожит в туманах,
считая разлуки....

В заслоне осталась рота.
Бойцы, от невзгод безлицые,
Едва лишь для пулемёта
Успели найти позиции -

И ротный куда-то убыл,
А с ним медсестра попутчица,
Всем прочим, так дали в зубы,
Что вряд ли кусать получится.

Был мощным фашист и быстрым,
Удар у него не тощий, как
Последний удачный выстрел
Убитого бронебойщика,

Успевшего, гада в "эмке"
Взяв точно в прицел карающий,
Со шлюхою на коленке,
Ухлопать....

То ли поздно, то ли рано...
В ожиданье дня,
Ночь проходит, словно прана,
Плавно сквозь меня.

И колышется дыханье
Теплою волной.
Кажется, что Бог стихами
Шепчется со мной.

Он, как я, чернорабочий,
Ищет лучших рифм,
Много этой долгой ночью
Их проговорив....

Любовь уродлива, как святая вода из-под крана,
в ней смешано всё – от оргазма до скудных улыбок,
от двух шагов до манящего светлого храма,
и двести, вширь, чтоб не впасть с головою в омут.
В ней всё вкривь/вкось от ненужности до потребы,
от ломки сознания до функции лишней гиперболы,
всегда невпопад, что немеют порою конечности,
от шторма внутри и до штиля скупой сердечности....

Мозаика из лет, доставшейся мне жизни
Пытается всю правду за меня сказать
Заранее судьбу свою разбил на мысли
И складываю в неземную благодать

И поменять хочу года из прозябаньего
Вначале зрелость, а потом из раннего

Так не бывает....

Лучший пророк для будущего - прошлое.
• Джордж Г. Байрон

Были не ангелы мы, не мерзавцы,
Перепадало нам от щедрот.
В школу с утра, красноухие зайцы,
Шли. Но с ушами - наоборот.

Грелись душой от атласного пыла.
Мамы давали с собой бутерброд....

ГАРЕМ

Он искал её всюду: в универсаме "Татьяна", в слякоти дворов и скверов, на площади с памятником Ленину, у которого были сколоты пальцы на вытянутой руке, и вместо них торчали штырьки. Всё напрасно. Оставалось последнее место.
Дорога была как серый в трещинах язык, а стволы тополей вдоль неё точно зубы, на которых жевалось ало-золотое, трепещущее....

Утро поднималось над домами.
Снег особый в этом январе.
За окном пейзаж, где бьют ногами
Дедушку Мороза во дворе..

..Телевизор выключен. Тревожно,
Что вот так вот тихо. В полной мгле
В комнату войду, и осторожно
Прикоснусь рукой к её ноге....

Ночь замёрзла сама в себе,
немотой наедаются звуки,
оголённые нервы кустов
в стразах инея (липкие суки).
Сон в нирване - катает масло,
Вий ему открывает веки,
в небе ланч у моргающих пазлов-
тьмы шабаш по крутой сфероленте.
В скайпе божьем экранные лупы,
перешёпоты, стуки песен,
децибел распальцованной дрёмы,
к ней приложен припев бессмертия....

Снегом замело страну,
Там где в одном из домов
Я всё пытаясь никак не усну
Сидя в носках, без трусов.

Не эстетично, согласен друзья.
Полон бесстыдства момент.
В зеркало глядя, киваю коря
То что мне смотрит в ответ.

Мне бы подняться, и лечь на кровать
Там где в цветах простыни
Женщина ждёт продолжая зевать....

Если б не было в мире надежд,
Притязаний, мечтаний, наитий,
Был бы трезвым я, молод и свеж,
И любил бы отвислые титьки.

Если б не было в мире тревог,
Опасений, болезней и страха,
Без раздумья, кого только смог,
Всех на свете бы тут же оттрахал....

Холод и грязь осевшая на лобовом стекле были виной тому , что в этот вечер я вынужденно приземлился на раритетную табуретку в крошечной кухне , наблюдая сцену полупотрошения холодильника . Манька стояла спиной ко мне и проворно метала на стол скромный сухпаек из подсвеченного нутра ....

Как жаль, что тем,
чем стало для меня твоё существование,
не стало моё существованье для тебя(с) И.Бродский
__________

Как жаль, что тем, чем стало для меня твоё существование,
не стало моё существованье для тебя....

Вечер щербатый в снежных полипах,
в небе по пояс луна голодранка.
Раненый холодом город, и всхлипы
вьюг толстощёких. Зима-эмигрантка
тело земли изучает, щекотит. Сеть
голограмм на застуженных ветках,
стылость камней, друг на друга похожих,
кошки грызут души мёртвых....

Как жаль, что пустыня взрастает галактиками с песками неверия в морские глубины. В ней засыпает вечность, от которой не бывает следов от снега, и она не умеет стареть.

Её утро похоже на разбитую ракушку, в которой когда-то ещё билось моллюсковое сердце, и только его тепло расползается по сухому горлу пустыни....

Свет выхватил из рук початую бутыль.
Залитый стол, дрожащее запястье.
Мелко подёргивающийся в такт глоткам кадык.
Лежащее пальто. На нём — вконец затёртый хлястик.

Лампа качалась дальше, вытирая терпкий дым,
как карандашные следы собою ластик....