Все тексты

В ущелье всегда полно работы. Нужно вылезти из шалаша очень рано, чтобы трофеи, которые могут стать твоими, не подобрал какой-нибудь другой искатель. Но, даже выкатившись спозаранку, останешься на бобах, если не знаешь «золотых» мест. Не везде ведь можно раскопать в грудах хлама полурассыпавшийся аккумулятор, а то и моток медного провода....

одеться б в штатское и быть бы таковым,
купить билет на старый, ржавый боинг,
в отстойнике напиться пьяным в дым,
лететь, не видеть в корпусе пробоин,

бежать туда, где нет вообще зимы,
нет осени, и ласковое лето,
не лезут сумасшедшие поэты
на крыши, парапеты и мосты,

и там упасть наличностью в песок,
заснуть до вечера в соленом пляжном соре,
проснуться, через пляж наискосок
глядеть, как пароходы гладят море....

Я сам себе Иисус Христос,
Содомом и Гоморрой правлю;
И на земле я Ад небесный свой прославлю
всё в том же "белом венчике из роз".

Раздам всем сестрам по серьгам,
всем братьям выколю по глазу;
ведь все хотят всего и сразу,
чего же стучаться в божий храм....

Ночью спишь. Ты ночью слабый голый хоббит.
Слышишь: кто-то мягко по квартире ходит,
дремлющий паркет скрипит под ватой пят.
Спать уже не хочешь, а пришедший вроде
бы уверен, что все спят.

Он плывёт по залу тихо и неспешно,
мебель щупает рукой во тьме кромешной,
ищет выход, или жертву, или морг....

Охуенно, когда у тебя
Ген выносливости прокачан:
Все давно расползлись по углам,
Ты сидишь, в одиночку хуячишь
Горький, приторно-жгучий коньяк,
Погружаясь в тоску и нирвану,
И заметки строчишь на полях
Головы.
Одинокий и пьяный....

Мы подолгу мечтаем во снах
о хорошем и умном начале,
но коровы уже прокричали,
и доярка в мужицких штанах
одиноко стоит на причале,

Провожая во мглу пароход,
самолёт, гужевую повозку,
и лицо цвета белого воска
от рассвета слегка отстаёт,
и сосёт предрассветную соску....

Я все бросаю в этот день
День первоклашек и студентов.
Бросаю злость, бросаю лень,
Курить бросаю! Сто процентов.
За виски браться я не буду,
И пиво мне не предлагать.
Всех бывших номера забуду,
А лучше просто - проебать.
Не буду жрать я ....

есть, на куличках вселенной, одна страна
там где душа на гармони губной играет
там где у чёрного неба не видно дна
и под ногами травой облака витают

там никогда не посмотрят какой ты есть
странный, патлатый, святой, не стригущий ногти
главное верить - огонь можно смело есть
или питаться тоскою, кусая локти

если не веришь в это, то жди беды
ты никогда не сумеешь идти по краю
всё помешает, и твой сигаретный дым
будет казаться войною, где умирают
....

Я мужик с деревенской культурой,
И с характером конкистадора.
Бью намотанной на руку сбруей
По обшарпанным рёбрам забора.

Раз в неделю топор я метаю
В почерневшие брёвна сарая.
Выпиваю ли я? Выпиваю.
Как открою глаза, наливаю....

— Все эти звезды давно мертвые.
— А мне кажется, живые.
— Они даже не знают о своей смерти. (Призраки в Коннектикуте)


Шторм неописуем. Чтобы объяснить человеку, что собой представляет чудовище вселенского масштаба, вызванное к жизни ураганным ветром, этого человека надо взять за руку и привести на берег моря....

Я родился в таёжном посёлке,
Что стоит на широкой реке.
Добираться к нам сложно и долго,
Ведь живём мы от трасс вдалеке.

Вертолет к нам два раза в неделю
Прилетает и то не всегда.
У меня есть моторка и велик,
И густая растёт борода....

Я пропастям и бурям вечный брат.
Николай Гумилёв

Человек на берегу моря — всегда поэт.
Банана Ёсимото

Что может быть лучше, чем жить у моря. Дышать свежим морским бризом, укутываться в теплый плед во время шторма. И творить во имя морской стихии....

Писать стихи о половом влеченьи
Намного безопасней и приятней,
Чем находить на тухес приключенья,
Мне говорили люди многократно.

Люблю вомбатов.

А покамест в уши
Погожим днём с трибуны Мавзолея
Жизнь обещаю радостней и лучше,
Как Джугашвили и Ульянов-Ленин,
Собравшимся на площади на Красной
Десяткам тысяч жителей столичных,
Что слиплись, трансформировавшись в массу....

4 сентября, товарищи, день рождения Янки Дягилевой. Ей исполнилось бы 49 лет, но, получилось так, что осталось навсегда 24. Не люблю красивых слов, но ее песни, в общем-то, повернули, когда-то, мою жизнь. Притом, в какую-то странную сторону, сообщили ей причудливую траекторию....

стало так холодно, что всё равно, сколько градусов,
птицам не пережить зиму, не выжить и нам.
снег не идёт, а медленно-медленно падает,
треснувшим черепом скалится с неба луна.

гаснут костры.. индевеют от жгучего холода
лица вождей, не сумевших спасти своих жён....

Нависла полная луна,
Кругла, страшна, как пушки жерло.
Трава еще не порыжела,
Еще не началась война.

Звезда сверкала, как игла.
Грозила ночь людским раздором
И кровью жертвенной бордовой –
Но все ж пока тиха была.

И неподвижною листвой,
И тьмой, что становилась гуще,
И пулей беспощадной, жгущей,
Свинцовой, досланною в ствол,

Казалась ночь....

Ты тоскуешь по мне. Я тоскую, что кончилось лето.
У меня среди роз бродит ветер, летят лепестки.
По утрам будит дождь. Он нелетнего ржавого цвета
А над речкой свинцово набухли и плачут мостки

Собрала лепестки. Я варю целый вечер варенье....

Когда молясь за счастье по старинке
Все ждали дамы в жизни перемен,
Продал мозги достойные блондинке
Один довольно добрый джентльмен.

И понеслась она,срываясь с места,
Где прозябать привыкла испокон,
Резвясь словами более уместно,
Толкуя с просветленными им в тон....

Во время оно, еще при советском гербе,
Парася была мастером спорта по стрельбе,
Все было путем: время шло еле слышным затворным шорохом,
Она отдавалась в бытовке, пахнущей маслом и порохом,
Сначала так, а потом и эдак. Парася была красоткой:
Сиськи, ноги, глаза, чуть косые, когда под водкой....

Есть в Родине какая-то загадка,
Неуловимая, как летняя гроза,
Она – в румянце спелого заката,
И в клевере, где млечная коза

Тихонько блеет. А о чем, ты знаешь?
Быть может, ее зов – волшебный ключ,
Который приведет тебя, товарищ,
К вратам сакральной Родины, как луч....