Феля

(мысли юной девушки клана раджпутов в рассвете нового дня)
Я вижу тебя в ослепляющем и ярком свете восходящего солнца. Твой резко очерченный рот, чуть потрескавшиеся губы под орлиным профилем носа делают выражения лица серьезным и жестким. Длинные ресницы обрамляют твои стальные, но черной смоли глаза, словно листья хвои, оберегающие тайны северных дерев. Сейчас ты еще не спишь, но уже по умиротворенному дыханию, которое становиться прерывистее, по полуприкрывшим глаза векам, я понимаю, что час сна близо...

В тумане хмурого осеннего утра RXI-389G пробирался на работу. Доехав на метро до «Сокольников», RXI-389G нанял извозчика. Бородатый мужик в латанном не раз кафтане похмельно покрикивал на свою клячонку, наверняка предвкушая с каким смаком он скоро опрокинет в себя полулитровую кружку трехкопеечного очаковского.
«Однако, видимо, очевидной мужицкой грезе удастся сбыться не скоро», - флегматично подумал RXI-389G, заметив, что бричка их попала в большую пробку в районе трех вокзалов....

Я вижу тебя в чистоте и прозрачности ослепительно белого света. Чуть улыбаясь, ты отводишь прядь своих волшебных волос, и меня пронзает теплом от блеска твоих красивых и нежных глаз. Глубоко вздыхаешь (я понимаю, этот вздох от несбыточности твоих потаенных желаний, которые ты мне никогда не доверишь), опускаешь глаза… Потом снова смотришь на меня, протягиваешь руку к моей голове, слегка пушишь мои непослушные волосы....

Путь Ялыцзы лежит на север. Выйдя из пределов Поднебесной, Ялыцзы преодолел многие и многие тысячи ли, прежде чем вступил в Страну Хмурого Неба. Так про себя окрестил скромный крестьянин рисовой стороны эти бескрайние поля, с изредка попадающимися на его пути деревушками и городами.
Путь Ялыцзы держит на север, туда, где лежит местность Сак-Пете-Пур. Чтобы узнать, что ждет его там, Ялыцзы расспрашивает о Сак-Пете-Пуре встречающихся ему в селениях людей....

Так мы остались с Тайсоном вдвоем. На часах всего полодиннадцатого, водка почти допита, поэтому добив бутылку переходим на пиво и чипсы....

Когда я еду в общественном транспорте, и сыпящаяся песком и слюнями бабка, с сощуренным, слезливым (то ли от слепящего солнца, то ли от переполняющей ее вселенской тоски) взглядом косит на охрененную пятнично-вечернюю пробку, сплошь состоящую из машинок хозяев жизни, начинает вещать что-то типа: «Дескать едут в свои особняки, а нам, людям, домой надо; охренели совсем, сволочи зажравшиеся, такую страну развалили….и тд, и тп», меня начинает мутить. Ибо напрашивается вопрос....

Что-то вроде того....

Приятный освежающий ветерок дует откуда-то с востока. На остывающий от летнего зноя город медленно наползает тень приятной ночи. В вышине темнеющего неба поблескивают первые, дарующие надежду на что-то в этой жизни, звездочки.
Мы во дворе моего дома. Обычный такой двор спального района, зажатый между хрущевкой и десятиной моего дома....

Так. Мой рабочий стол. Потрёпанный компьютер. Рядом – чашка с недопитым кофе, шоколад и сигареты. Да, - и телефон, но звонить сегодня никуда не нужно, а мне давно уже никто не звонит. В блокнот – только что родившуюся мысль (обязательно чёрным гелем). Где-то дегенеративным MTV-вишным пати громыхает телевизор, и на улице уже ночь. Я тихонько засыпаю…
И мне снится сон. Готовим еду, я беру сковороду. В яичнице – ведь что важнее? Хоть яйца и главный ингредиент, но я беру шоколад, крошу его в шипящее масло....