Na

Постели мне.
Я лягу пораньше —
Прежде всех твоих искренних снов.
Твой ли шёпот дождливой фальшью
По вискам мне стучит весной?
.
Отпечалилась,
Перелюбилась
В той весне мне осенняя ты.
Дотянуть до неё – Божья милость.
Достучаться – полно маеты....

Если ездит она на кайене,
А живёт возле МКАДа – в Жулебино,
И от счастья возможно на небе, но
Той зимы не бывает скучнее.
.
Если розовый конь её — джетта.
Дом — в пределах Кольца Садового.
Нет смешнее того дворового
Озорного, но душного лета....

Отчего ты совсем не звонишь?
Писем грустных своих не пишешь?
Под дождём серебрится Париж.
Да устал я писать о Париже,
.
Что шумит, вспоминая листву,
На промокших московских бульварах.
Золотит наша осень Москву.
Стало быть, ей Парижа мало....

Здесь у нас вечереет рано
И свинцовое небо течёт.
Скоро ночь.
Уходить пора, но
Мне она не приносит счёт.
.
Только молча пройдётся мимо,
Приглашённая кем-то другим.
У неё блузка – цвет кокаина
И о чём-то стучат каблуки.
.
Вторит стуком ли дождь нежнее?...

Добавь опять душе моей трагизма
И извини, что был с тобою груб.
Зачем слова
Без чувств?
Для онанизма? —
Поток дерьма в подземном царстве труб.
.
Ты поделись со мною сокровенным
Без лишних слёз — дождливого вранья.
- Который час?...

Переведи мои часы на час назад.
Дай отыскать мне в нём ту самую минуту,
Где выжигают крик:
- налево, ебанутый! –
Из прошлых жизней наших скрипом тормоза.
Переведи мои часы на час назад.
.
Мне больше нечего тебе, увы, сказать.
Переведи мои часы, пока мы живы,
Тем утром, что для нас заштопала дождливо
В полнеба молнией парижская гроза....

Девятый округ.
Улица Мобёж.
Она спешит куда-то по делам.
К ней пристаёт, игриво, летний дождь,
Оставив грусть свою цветным зонтам.

Она спешит.
И стук от каблуков
Напомнит вновь забытый лейтмотив:
Ценить на глаз — удел для дураков,
А коли так, то сердцем не претит....

Неслучайные —
Розы чайные,
Есть в миру ебанутые барышни.
Замечаю я,
Как отчаянно
Они ноют о счастии давешнем.

Поминают ли?
Вспоминают ли?
Да ебут мозг своими интригами.
Окромя родни —
Лишь работы дни.
Вечера коротаются с книгами....

Мне себя менять уже нет смысла,
В смысле – образ жизни свой менять.
В детстве я открыл дар похуиста.
В том была особенная стать.

В том была особенная участь,
Кем-то уготованная мне, —
Полагаясь всякий раз на случай,
Выбирать случайности скромней....

Вместо тысячи слов о войне
Не скажу ей ни слова о мире,
Без неё в коем жив я вполне.
Только с нею он будто бы шире.

Вместо мыслей озвученных вслух
Вновь кого-то шлю нахуй по пьяни
Там, где в сплетни дворовых старух
Верят местные как бы дворяне....