|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Растущая луна питается закатом..Растущая луна питается закатом..Автор: Крони Торопов
[ принято к публикации 00:26 09-05-2017 | Саша Штирлиц | Просмотров: 2643]я вышел покурить с морозного крыльца - по улице брели убитые солдаты, я видел среди них и деда, и отца. и прадед тоже был - он шёл одним из первых, он был моложе всех, но я его узнал. луна ест наши сны, как мы едим консервы на полпути туда, где нет ни лун, ни сна. 7. 05. 2017 Теги:  9 
Комментарии
#0 00:31 09-05-2017Ухо-Отрезал
Отлично незнаю... получлось кино про зомби и теща там была - шагала за свекровью она была на вид молоденькой змеёй но я её узнал по заднице коровьей и быстренько сховался в бане за бадьёй Да кстати..мертвый снег называется Молодец + У меня отец с дедом живые вернулись, а дядя Володя погиб в Белоруссии в 1944. Деды живые пришли. Но папе еще года не было, дед умер - осколок в легком с места сдвинулся Зоебись + Блят просто охуително Отлично. Это тоже хороший стих заебись, Алексей заебись, Алексей Я очень давно не ел консервы. Поэтому, наверное, не в теме Неоднозначно, но плюс за образы Блейковщина. Охууррщ это +++ охуенно. т.е. Удивлен, но реально хорошо. отлично + #17 Как раз не удивлён. Крони вапще красавец - работает со словом, как надо. Всегда ёмко и по делу. Не всегда и не всем понятно, но это уже не его проблемы Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
