Йенс Тилва ®

Казалось бы, обычнейший бодун.
Не смерть, не героиновая ломка,
Но за коктейлем в бар пока иду –
Снежинки, суки, падают так громко…

В моём мозгу как будто вставлен штифт,
И жизнь его прокручивает как-то.
Как написал бы умный Женя Клифт,
«Невыносимы муки алконафта»....

Мне божьей милостью дано
Являть стихов алмазы миру,
И я охотно и давно
Терзаю старенькую лиру.

Блюдя и рифму, и размер,
Учтя потребности народа,
Что ни работу, то шедевр
Я выпускаю на свободу.

И свой удел я вижу в том –
Строчить, не ведая печали....

Измождённый, голый и поддатый
Дым пускаю, лёжа на спине.
Женщина с пиздою волосатой,
Почему приходишь ты ко мне?

Я тебя не потчую обедом,
Не дарю цветов, и денег – шиш.
Но, как штык, по пятницам и средам
На моём пороге ты стоишь....

Вот если с тобой приключится беда,
Ты думаешь, этого я не замечу –
Поди разбери, что приходит сюда
Одним неизвестным читателем меньше.

А я буду бледен над чистым листом,
Слезой обнажив перед Господом душу.
Пусть видит, пусть слышит мой сдавленный стон,
Ты нужен мне больше, чем я тебе нужен....

Зальюсь как следует пивком,
Прикончу овощи с лососем,
Вступлю в штиблеты босиком,
Накину плащ и выйду в осень.

И мрак, и слякоть не беда,
Плевать, что холодно и поздно.
Пойду неведомо куда,
Блаженно улыбаясь звёздам.

Осенней ночью город тих,
Исполнен мира и покоя,
Лишь ветер стонет, словно стих
Неотшлифованной строкою....

Всё выпито, всё съедено и вот
К прихожей пробираться стали вроде.
Друзей моих медлительный уход
Практически до бешенства доводит.

Жена наприглашала полный дом
Таких же точно по несчастью братьев,
Поскольку вместе десять лет живём
И ни один из нас ещё не спятил....

Осенний ветер злобно свищет,
Хожу по парку с бодуна.
То было листьев дохренища,
Вдруг нету листьев ни хрена.

Я сочинил себе поверье,
И помещаю в новый стих:
«Чем меньше листьев на деревьях,
Тем под ногами больше их».

Нет, я, конечно, не философ,
Ну, может, разве что на треть,
Иной во двор не кажет носа,
А люблю ходить, смотреть....

Меня зовут Василий Неподарков,
Мне моцион прописан раз на дню.
Сегодня я гулял столичным парком
И услыхал какую-то возню.

Под клёном, по осеннему нарядным –
Сюда бы живописца в пору кисть –
Два человека спаривались жадно
(Отбросив пафос, попросту еблись)....

Отморосил осенний дождик,
Река немая замерла.
На берегу стоял художник –
Мольберт, палитра, все дела.

А я шагал с бутылкой пива
И пожелал взглянуть на труд.
«Ух ты ж, бля, до чего красиво!
Да ты, мужик, реально крут».

Он отвечал, сверкнув очками,
Что, мол, к такому не привык....

В печали, не есенинской едва ли,
Бродил я в старом парке у пруда.
В пруду игриво уточки сновали
Туда-сюда (т у д а, блядь, и с ю д а).

И вдруг ко мне, спеша, подходит дама,
Должно быть, тридцать неполных лет,
И вопрошает, хлопая глазами:
-Мужчина, вы случайно не поэт?...